No direction home

No sé porque no le dediqué un post a este hombre....

Y de repente un grito

Las mañanas siempre son de granito,
las paredes siempre son débiles frente a los gritos,
y grito de tus gritos y harto de estar harto
y de volver al mismo lugar
y de no saber dónde encontrar los lugares memorizados
me tatuo alaridos en mis brazos

Las tardes siempre son acordes desafinados
en un buen momento, con un sol reluciente,
y volver la vista y tener que ceder otra vez,
y bajar la cabeza y asentir sin ganas de decir que si,
con ganas de negar y no volver
es lo que me hace no regresar
a los lugares olvidados

Las noches siempre son frías
y oscuras cuando no estás,
y la contradicción regresa una y otra vez
y un grito me recuerda a todo lo que no he tenido
y vuelvo a levantarme
y vuelvo a pensar que siempre
se es peor de lo que uno cree
y aun así nadie viene a tender una mano,
un saludo o una sonrisa…un grito

Y las paredes de esta habitación siempre
están vacías y mis manos libres
y aun así me vuelvo a girar y vuelvo a ceder
y asimilo la derrota como una victoria
y cuando lo acepto…
Un grito

No fue bueno, pero fue lo mejor

Un regreso con retraso (Barcelona Ciudad)

Todas mis palabras quedaron reducidas a simples imágenes.
Gracias

Recomendaciones musicales

Si amigos, he decidido crear una nueva sección música; en "recomendaciones musicales" iré recomendando ya sea a traves de mis palabras o de una critica agradable el disco que mas esté escuchando esa semana, el disco que me acordé ayer mientras veía la televisión o aquel disco que siemplemente me transmite a otro lugar, otro planetas, otra dimensión.
Y esta semana inagura la sección el gran Iván Ferreiro



IVÁN FERREIRO
LAS SIETE Y MEDIA
Wea
Música viva. Canciones que, como nos contaba hace unos días el propio Iván Ferreiro, tenían todas las papeletas para quedarse sin grabar, perdidas después de una gira que las había visto nacer y crecer, extraviadas, tal vez para siempre, en la mente de esos creadores que nunca quieren repetirse y que siempre buscan nuevos horizontes, vivas únicamente en el recuerdo de los que las disfrutaron en emocionantes directos, de esos que eran los únicos que las tenían capturadas con no muy buena calidad en sus maquinitas de alta definición.

Pero no podía ser, porque ellas, estas canciones, reclamaban su espacio, su lugar, su importancia, y todo eso es lo que han conseguido en este trabajo que comenzó con un planteamiento tal vez menor pero que se ha convertido en todo un ejemplo de cómo se trabajan los sentimientos y la música empleando como telón de fondo ese halo de honestidad absoluta que tan difícil es de encontrar hoy en día.Esbozos precisa y preciosamente incompletos como “Fotogramas”. Canciones crecidas hasta lograr la categoría de hit, , mejor todavía, la categoría de clásico, como “Extrema pobreza”, “Me toca tirar” o “Tristeza”.

Ejercicios de complejidad eléctrica (pero natural) como “Piensa en frío” o “la distorsión”. Canciones todas ellas que nos dan mil y una razones para haber elegido este “Las siete y media” de Iván Ferreiro como nuestro disco favorito de la semana.Porque se trata de música viva. Porque después de escucharlas tienes ganas de gritar "Viva la música".

Extraido de http://www.zonadeobras.com/recomendaciones/default.asp?idcat=1&listar=1

Wellcome to callejón sin salida

El jueves se aproxima....

Un lugar cómodo

Y todas mis palabras son como una carga
Cargas que la gente no comprende,
y las palabras son detonantes que no sé detonar,
y mis miradas son mechas incendiarias
pidiendo a gritos un mínimo de atención.
Y no querer que mis problemas
sean gritos atormentados en oídos ajenos
y opto por el silencio.

Silencio cómodo, silencio tranquilo,
silencio que me recuerda a ti,
y a todo lo que escribo,
y a todo lo que canto,
y mis cargas se elevan, y vuelvo a caer,
y vuelvo a tropezar y vuelvo hacerlo mal,
y todo lo que escribo son palabras sin sentido.

Será que no vuelvo a los lugares que quise volver
y de repente otra caída,
y las caídas me recuerdan a ti,
y a mis textos y a mis cantos….
Y las palabras vuelven a ser cargas
y los silencios los lugares más cómodos
jamás conocidos.

Patente de corso

Me trazaste un camino, guiaste mi ruta
Compraste las vías de mi fortuna.
Entraste en mi vida como animal herido,
Y curaste mis cicatrices de ser querido.

No llegaste a tu rumbo, no compraste mercancía,
Simplemente esperaste sentado
a que cediese el día.
Entrada la noche,
Jugaste al juego de las lamentaciones,
Con espadas de juguete y medallas de carton
con princesas rescatadas de un balcón

Quisiste ser corsario de los mares,
Quisiste ser el pirata mas temido,
El más odiado , el mas cabrón (reprise)
Y terminaste siendo el más querido
el mas amado y el mas revenciado.

Conseguiste el respeto,
adquiriste distinciones,
fuiste nombrado caballero
de una tierra sin nombre,
Disfruta de tu privilegio de Sir,
disfruta de tu patente de corso



Hecho en clase de Derecho Mercantil; 8:30 de las mañana

Serie fotográfica con gente querida: I

Empiezo este serie de fotografías con gente que admiro,respeto y me hacen estremecerme con su música u otros oficios conocidos.
Esta Concretamente con Enrique Bunbury, la emoción imagino que se desprende de la imágen.
Junio 04







Audio recomendado para hoy: No fue bueno, pero fue lo mejor
Cancion del Tiempo de las Cerezas, mano a mano con Nacho Vegas y que podré ver en vivo y en directo el día 30 de noviembre en el Liceo de Barcelona

http://www.servicaixa.com, si os apetece ir, aun estaís a tiempo

"Canto por el lado que más duele"

Hace casi un año, Andrés Calamaro actuó en el Palacio de Deportes de Madrid. Un polideportivo abarrotado de gente que aclamaba a un músico que llevaba años desaparecido y sin actuar en directo. El público siguió aquella noche el repertorio Calamaro con el fervor reservado para las grandes estrellas del rock. Sus canciones de amor, de desamor, de soledad, de callejeo desesperado, la mayoría hechas con retazos de su propia vida, sonaban en bocas de todas las edades como himnos generacionales.

A ese repertorio se suma ahora un nuevo disco de canciones: El Palacio de las Flores, que sale a la venta el próximo 21 de noviembre. Diecisiete temas "sociales, marginales, sentimentales", producidos y arreglados por Litto Nebbia, músico histórico del rock argentino.
Andrés Calamaro (Buenos Aires, 1961) regresa a Madrid, su vieja ciudad, ahora para hablar. Lo hace con sonrisa burlona, las uñas mordidas y un discurso entrecortado, salpicado de ingenio y autoironía. El rockero va ser padre: "Sí, es hora de dejar de ser hijo, aunque no quiero decirlo así porque respeto mucho a mi madre", afirma. "Yo fui criado en el feminismo, en la tolerancia, en la cultura y en el socialismo, y eso fue antes del tan cacareado fin de las ideologías y del fichaje de David Beckham. Quiero poder brindarle a mis hijos una educación tan buena como la que me dieron mis padres y espero, eso sí, que no la desperdicien como hice yo".

En su nuevo disco Calamaro pasa del romanticismo más transparente a la mofa (en clave "disney-lisérgico") de las adicciones "clandestinas". "En El Palacio de las Flores hay canciones de apariencia ligera y contenidos profundos, metáforas de la soledad, muñecos vudú con mil alfileres clavados en un corazón en venta que nadie viene a comprar... Una letra triste con una música alegre, como una buena comedia romántica, con puro ADN Beatle". El músico se refiere a la canción que abre el disco, Corazón en venta. Ocurre lo contrario con Tengo una orquídea, la música más sentimental para una letra "con giro irónico". "Es una canción romántica que de tan sincera pierde su intención romántica. La escribí con un ritmo imaginario, en ella se ve la riqueza musical de Litto. Dice, de forma más espontánea, lo mismo que Contigo aprendí, el bolero de Armando Manzanero que también incluye el disco".

El rock de Calamaro ya no puede vivir sin el folclore latinoamericano. Para él, la gira que realizó hace un año fue la consagración de un repertorio que en los últimos años se ha paseado por el tango o por el bolero. Su disco El cantante fue una declaración de principios que ya no puede dejar atrás, afirma. "Viví el concierto de Madrid con gratitud y, sinceramente, con un poco de melancolía. Supongo que me tengo que disculpar por haber retrasado tanto ese regreso.

Hasta que no ocurre algo así no sabes para qué sirven las canciones. Las ventas, la radiodifusión son caprichosas. La crítica especializada ya ha perdido su capacidad de admirar. Pero un concierto es un lugar para la anarquía y la vanguardia. Todo cobra sentido y orden". "Aquellos conciertos fueron increíbles... canciones como Paloma, que jamás sonaron en la televisión o en la radio, la gente las cantaban. Hace poco leí a Enrique Bunbury, decía que es más fácil tolerar 'I love you' que 'te quiero'. Por eso cantar Te quiero igual es ir por el lado que más duele. Pertenezco a una generación que aprendió a escuchar rock sin entender las letras. Esa generación que conocía mil canciones y no sabía lo que decían. Cantar en tu idioma te expone. Basta una sola palabra para irritar, molestar".



Maravillosa armónica

Rojo Intenso

Rojo intenso que te ciega,
rojo intenso que no te deja ver
más allá de tu propia sombra,
sombra que dejas de reconocer,
que no identificas como tuya,
y mientras, las palabras carecen
de significados
y sufren el peso de losas pesadas
que llevas en tu espalda.
Palabras que no interpreta nadie,
palabras que nadie siente,
palabras que solo al pronunciarlas
causan angustia existencial
a quienes rodean los mensajes.
Y cogerlas al vuelvo
ya es un acto de sacrificio no valorado,
y hacerlas tuyas es apoderarse de los monstruos
que rodean las aceras, que habitan en las calles.
Y el único medio que me siento cómodo
son con las palabras
y las palabras son una conjunción
de sonidos sin sonido
que no llegan nunca a su fin
y el rojo intenso no te deja ver

Todo tiene un comienzo....

Extrema Pobreza

Freno de mano

Cualquier lugar de Europa,
cualquier lugar de América,
cualquier lugar del fin del mundo es perfecto
para estar mirando por tu espejo retrovisor,
bello para nadar por la crisis, por la angustia,
por esas maneras de perder el sueño,
por esas maneras de dormir despierto,
por esas maneras de caminar sin andar,
por esas palabras que siempre quise pronunciar,
por llegar a tu lado sin llegar…

Cualquier momento es el apropiado
para estar separados por la distancia del encuentro,
por el adoquín que poseen los nombres,
por los pesos añadidos de manera voluntaria.

Cualquier día, momento y lugar es perfecto
para ir con el freno de mano

Lavado de Cara

Hoy tracé con mi compás el círculo más grande jamás creado,
y ese círculo lo coloqué el lugar mas alejado de mis pies.
Encerré todos mis malos pensamientos en mis manos,
esparcí toda mi grandeza por el aire,
dibujé alas en mis manos y comencé a volar.

Hoy tracé el peor de los círculos para guardar todo lo que no quería,
todo lo que no me gustaba, y lo alejé un poco más,
tanto que no llegaba a distinguirlo con la vista
y podía equivocarse con cualquier punto lejano del horizonte.

Hoy tracé un agujero negro donde meter toda mi mierda,
un lugar donde poder vivir,
alejado sin piedad de las locuras mundanas que me nutren
y me dan vida…
hoy comienza mi lavado de cara.

Bienvenidos al nuevo Blog de Viaje Otoñal

Kukumi

El director de 'Kukumi', Isa Qosja, ha plasmado en su película la contraposición entre el 'silencio' del centro psiquiátrico que abandonan sus personajes, tras alcanzar la paz, y el 'caos' en que se sumió Kosovo después de la guerra.

El director aseguró que la cinta 'muestra una reflexión sobre la libertad' que concluye que ésta 'no se encuentra en los lugares, sino en el alma y el corazón'.

Aludió también a la 'confusión y a la frustración' de las personas que esperaban una vida mejor al acabar los combates -representadas por tres enfermos mentales- y comprueban que algunos supervivientes han impuesto sus propias leyes al resto.

Qosja explicó que, tras visitar un centro psiquiátrico cercano a Prístina, con el alto el fuego ya en vigor, empezó a sentirse 'mejor' que en la calle, algo que le inspiró para crear 'Kukumi'.

Filmar películas en Kosovo 'no es difícil, pero sí lo es encontrar financiación para ellas', reconoció para explicar, también, que la 'gran mayoría' de los intelectuales de su país y los festivales en que se ha presentado la cinta, incluido el Sarajevo Film Festival, la ha 'aceptado muy bien' aunque añadió que, en su país, 'también ha recibido algunas críticas'.

Sobre la situación actual de Kosovo, apuntó que 'está mejorando y podrán verse resultados positivos pronto'. 'Somos conscientes de que debemos entrar en Europa', según Qosja.

Corazón en Venta

Escribe... Paul Auster

No sé por qué me dedico a esto. Si lo supiera, probablemente no tendría necesidad de hacerlo. Lo único que puedo decir, y de eso estoy completamente seguro, es que he sentido tal necesidad desde los primeros tiempos de mi adolescencia. Me refiero a escribir, y en especial a la escritura como medio para narrar historias, relatos imaginarios que nunca han sucedido en eso que denominamos mundo real. Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe…, salvo en la propia imaginación. ¿Y por qué se empeñaría alguien en hacer una cosa así? La única respuesta que se me ha ocurrido alguna vez es la siguiente: porque no tiene más remedio, porque no puede hacer otra cosa.

Esa necesidad de hacer, de crear, de inventar es sin duda un impulso humano fundamental. Pero ¿con qué objeto? ¿Qué sentido tiene el arte, y en particular el arte de narrar, en lo que llamamos mundo real? Ninguno que se me ocurra; al menos desde el punto de vista práctico. Un libro nunca ha alimentado el estómago de un niño hambriento. Un libro nunca ha impedido que la bala penetre en el cuerpo de la víctima. Un libro nunca ha evitado que una bomba caiga sobre civiles inocentes en el fragor de una guerra. Hay quien cree que una apreciación entusiasta del arte puede hacernos realmente mejores: más justos, más decentes, más sensibles, más comprensivos. Y quizá sea cierto; en algunos casos, raros y aislados. Pero no olvidemos que Hitler empezó siendo artista. Los tiranos y dictadores leen novelas. Los asesinos leen literatura en la cárcel. ¿Y quién puede decir que no disfrutan de los libros tanto como el que más?

En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente… inútil.

La narrativa, sin embargo, se halla en una esfera un tanto diferente de las demás artes. Su medio es el lenguaje, y el lenguaje es algo que compartimos con los demás, común a todos nosotros. En cuanto aprendemos a hablar, empezamos a sentir avidez por los relatos. Los que seamos capaces de rememorar nuestra infancia recordaremos el ansia con que saboreábamos el cuento que nos contaban en la cama, el momento en que nuestro padre, o nuestra madre, se sentaba en la penumbra junto a nosotros con un libro y nos leía un cuento de hadas. Los que somos padres no tendremos dificultad en evocar la embelesada atención en los ojos de nuestros hijos cuando les leíamos un cuento. ¿A qué se debe ese ferviente deseo de escuchar? Los cuentos de hadas suelen ser crueles y violentos, describen decapitaciones, canibalismo, transformaciones grotescas y encantamientos maléficos. Cualquiera pensaría que esos elementos llenarían de espanto a un crío; pero lo que el niño experimenta a través de esos cuentos es precisamente un encuentro fortuito con sus propios miedos y angustias interiores, en un entorno en el que está perfectamente a salvo y protegido. Tal es la magia de los relatos: pueden transportarnos a las profundidades del infierno, pero en realidad son inofensivos.

Nos hacemos mayores, pero no cambiamos. Nos volvemos más refinados, pero en el fondo seguimos siendo como cuando éramos pequeños, criaturas que esperan ansiosamente que les cuenten otra historia, y la siguiente, y otra más. Durante años, en todos los países del mundo occidental, se han publicado numerosos artículos que lamentan el hecho de que se leen cada vez menos libros, de que hemos entrado en lo que algunos llaman la “era posliteraria”. Puede que sea cierto, pero de todos modos no ha disminuido por eso la universal avidez por el relato. Al fin y al cabo, la novela no es el único venero de historias. El cine, la televisión y hasta los tebeos producen obras de ficción en cantidades industriales, y el público continúa tragándoselas con gran pasión. Ello se debe a la necesidad de historias que tiene el ser humano. Las necesita casi tanto como el comer, y sea cual sea la forma en que se presenten –en la página impresa o en la pantalla de televisión–, resultaría imposible imaginar la vida sin ellas.

De todos modos, en lo que respecta al estado de la novela, al futuro de la novela, me siento bastante optimista. Hablar de cantidad no sirve de nada cuando nos referimos a los libros; porque no hay más que un lector, sólo un lector en todas y cada una de las veces. Lo que explica el particular influjo de la novela, y por qué, en mi opinión, nunca desaparecerá como forma literaria. La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento.

Nunca he querido trabajar en otra cosa.

Bunbury & Vegas

San Cosme y San Damian

El volar de la paloma

Perdón por la ausencia...

queridos lectores (2):
teneis toda la razón de mundo. Mil disculpas.
Estoy en fase terminal-creativa. Y para remediar dicho mal, no paro de nutrirme (cine y mucha literatura y poesía)
Espero que tras la nutrición-deglución vuelva con las pilas cargadas y recargadas para una larga temporada.
Mañana colgaré alguna fotillo (de esas hay en exceso, e incluso alguna es buena, desde mihumilde punto de vista).
Poesía esta complicado, hay metarial, pero es demasiado malo...las musas me han abandonado. Sé q volverán. No sé cuando. Tal vez transformada en videos, aunque hay miles de maneras de expresarse, no?.
Pero la poesía siempre es especial.

Futuro: Lo mas inmediato es el video a medias con mi compañero-amigo José Luis. Un trabajo duro y sacrificado. Requiere esfuerzo y delicadeza. Texto de un genio, imagenes de un aprendiz...siempre siguiendo tus pasos (notese la admiración).
El sábado nos disponemos a capturas las mas bellas imágenes y videos. La post-producción promete ser entretenida, dura y bonita también.
Hasta la foto de mañana me despido. Tal vez a partir de ahora me dedique a comentar un poco mas las cosas.

Ultima adquisición literaria (esta mañana en la fnac sin ir mas lejor; Antología poética de C.P. Cavafis)

La Ciudad
Dices «Iré a otra tierra, hacia otro mar
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo mis ojos sólo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí».
No hallarás otra tierra ni otra mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad siempre es la misma. Otra no busques
-no hay-,
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.

oigo música

Vida sin solución

Arriba, abajo, derecha, izquierda.
Cuatro caminos transitados,
cuatro caminos recorridos,
cuatro caminos no finalizados.
Lluvia que no llega a su destino,
agua bajo el mar,
extensiones de mis memorias
en un horizonte sin final.
Vida sin rumbo, nómada por convicción,
sedentarismo no es mi respuesta
ni admito la visión.
Vida en aeropuertos,
vida en un reloj,
vida en cuatros puertas,
vida sin solución.

El tiempo de las cerezas

La Ruleta de la Vida

Ruleta invertida en el juego de la vida,
cartas esparcidas sobre el mantel,
miradas mantenidas, decisiones no acertadas,
vidas inacabadas.
Lagrimas bordeando el vaso de licor,
mañanas sin sol, noches sin resplandor.
La noria de los sueños girando a mí alrededor.
Alcanzando, rozando con la yema de mis dedos
aquello que nunca y siempre quise ser,
aquello que esbozó una de tus sonrisas,
aquel borrador que nunca llegaste a leer,
aquella mirada que nunca lograste comprender.
Partida de dados, veintisiete rojo,
cinco negro, ¡Premio!
volviste a salir herido en tu derrota,
pero cuando te das cuenta,
todo cae por su peso en la ruleta invertida
que es el juego de nuestras vidas.


(recien vomitado, sacado del horno, para ti)

While My Guitar gently Weeps

I look at you all see the love there that's sleeping
While my guitar gently weeps
I look at the floor and I see it needs sweeping
Still my guitar gently weeps
I don't know why nobody told you how to unfold your love
I don't know how someone controlled you
They bought and sold you.

I look at the world and I notice it's turning
While my guitar gently weeps
With every mistake we must surely be learning
Still my guitar gently weeps
I don't know how you were diverted
You were perverted too
I don't know how you were inverted
No one alerted you.

I look at you all see the love there that's sleeping
While my guitar gently weeps
Look at you all...
Still my guitar gently weeps.

The Beatles, White album

Ana

Caminando en circulos

mediterráneo

Quizás porque mi niñez sigue jugando en tu playa
y escondido tras las cañas duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya,
y amontonado en tu arena guardo amor, juegos y penas
Yo que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno
que han vertido en tí cien pueblos, de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul sus largas noches de invierno.
A fuerza de desventuras tu alma es profunda y oscura.
A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino. Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero.
¡Qué le voy a hacer si yo nací en el Mediterráneo...!
...Y te acercas, y te vas después de besar mi aldea,
jugando con la marea te vas, pensando en volver,
eres como una mujer perfumadita de brea
que se añora y se quiere, que se conoce y se teme.
¡Ay! Si un día para mi mal viene a buscarme la parca,
empujad al mar mi barca con un Levante otoñal
y dejad que el temporal desguace sus alas blancas.
Y a mí enterradme sin duelo entre la playa y el cielo.
En la ladera de un monte, más alto que el horizonte,
quiero tener buena vista. Mi cuerpo será camino,
le dará verde a los pinos y amarillo a la Genista...
Cerca del mar, porque yo...

En inutil negarlo

¿será que ya se marchó?
¿se transformó?
¿Evolucionó?
Responde lo antes posible y te lo agradeceré
Tu que miras por mi ventana, no tengas miedo,
te dejo pasar.

Me despierto pensando si hoy te voy a ver,
pero es inútil negarlo: tu me estás atrapando otra vez.
Eres un ángel maldito, eres la dama más cruel.
Un arma de doble filo: contigo sólo puedo perder,
tu me estás atrapando otra vez.
Y aunque alguien me advirtió, nunca dije que no,
y ahora tengo que esconder las heridas.
Y ese pulso que juegué, porque quise lo perdí,
Nunca me podré alejar de tí!
Te extraño cuando llega la noche
pero te odio de día,
después me subo a tu coche
y dejo pasar la vida.
Debería dejarte,
Irme lejos, no volver.
Pero es inútil negarlo: Tú me estás atrapando otra vez,
contigo sólo puedo perder.
Aunque alguien me advirtió...
Y ahora tengo que esconder...
Y ese...

Un soplo de aire caliente

Y soplo un viento del norte
que nos dejó helados de pies a cabeza,
La mancha negra nunca dejo de estar ahí quieta,
Siempre en movimiento, en constante movimiento,
nunca nadie la limpio y nadie se atrevió a limpiarla.
Y el camino continuó como estaba previsto,
uno a uno fueron cayendo lentamente,
agotados, extasiados y sin aliento.
Yo deseaba caer para poder ver el fin,
para poder decir basta, mis fuerzas
empezaban a flaquear…
Impulsado por el airé retomé
con nueva onda de energía aquello
que jamás creí encontrar,
aquello que jamás me ató a la nada
de tu presencia de reina destronada.
Tú siempre supiste ver
el lado oculto de la luna y enfocarlo
con suma claridad.
Las palabras quedaron vacías
cuando entraste en aquella habitación
con tu camisón rasgado
y tus parpados hinchados,
y una vez mas me dijiste:

-Dame mi dinero que me quiero pegar mi ultimó chute
a lo que respondí (mientras sacaba mi billetera)
- Toma, y no vuelvas más

Aislamiento

Y te aíslas del mundo
cuando mas te necesito,
Y huyes del mundanal ruido
de nuestra ciudad
porque te acomodas en tu soledad.
Y ves tu espacio desde dentro
Y ves mi ámbito desde fuera.
Y te aíslas del mundo
cuando más me hundo,
Y todo enmudece con tu canto,
Y nada se convierte en nada.
Y te aíslas del mundo cuando
mis gritos se confunden con el viento
Y mis palabras son brisa de mar
Que te empañan la vista en un mes otoñal.
Y tus lágrimas distorsionan mi realidad
Y tus palabras se convierten en mi aliento
Y tu mirada es mi mundo
Y mis manos están vacías,
Y mis ojos hace meses que se secaron
Y tu mundo ya no es el mío
Y me abstraigo y no escribo
Y todo ello ocurre cuando
Te aíslas del mundo
y mas te necesito

Desdibujado

El mundo en calma

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Dar la vuelta sin salir de casa

Desarraigos arraigados

Puedes ser utilizada,
Puedes ser arañada,
Puedes detener el tiempo,
Pausar las pausas,
Convertir lo extraño en mundano,
Descifrar un libro abierto.
Puedes ser oro y marfil,
Labio y carmín,
Una mancha en el pantalón,
Una sombrilla para cubrirme
de este frío sol.
Tal vez me acurruque en tu regazo,
Y puede que me impidas hacerme daño.
Tal vez seas mi bendición mas sagrada
O mi desquite más blasfemo,
Puede que te encuentre
Un lugar apropiado
Después de haberte utilizado.
Gracias

Esencias al atardecer

Pequeño Rock and Roll

Te miros con otros ojos, pero con la misma mirada

Tu camino

Mis ojos iluminan tu camino,
tu mirada observa lo conseguido,
y ambos contemplamos el engaño
de una obra que nunca cumplimos.
Un metro a mediodía, una luz sin apagar,
un mechero con cerillas
y una poción sin purificar.
Un desequilibrio tras una guerra,
una bomba a punto de estallar,
mis ojos como estrellas
que iluminan en la tempestad.
Una corbata sin anudar,
unas manos sin mitad,
un café de desayuno,
un cigarro sin fumar
y camino marcado, sin final.
Una ilusión que se disuelve,
una realidad que no se entiende,
una sonrisa en invierno
y un recuerdo incompleto.
Una voz como un susurro,
unos labios como un tormento,
una mirada como algo neutro
y un cuchillo como un lamento.

Toxicosmos

Caminamos por colinas
de cebollas y metal,
por recuerdos de otras vidas,
cosas que han pasado ya.
Y aunque los huesos duelen,
cada paso duelen más.
Algo así no debería terminar.

Recorremos el camino
sin volvernos hacia atrás,
por columnas de ceniza,
por iglesias de cristal.
Y estamos bajo el agua
y estamos bajo el mar
pues se hace más difícil respirar.

Se acercan mis oídos
y hablan de lo que nos queda por pasar.
Y estallan los sentidos
en colores aún por inventar.
Y está claro,
no hay razón para dudar.
Y rezamos
para no volver jamás.

Compartimos lo que queda
y llegamos al final.
En castillos de madera,
de mercurio y de coral.
Y aunque el cansancio pesa,
cada día pesa más
Por favor jamás nos hagas regresar.

Se acercan mis oídos
y hablan de los que nos queda por pasar.
Y estallan los sentidos
en colores aún por inventar.
Y está claro,
los demás piensan igual.
Y rezamos
para no volver jamás,
para no volver jamás
Y rezamos
para no volver jamás.

Los Planetas

Una canción triste

Vértigo

Entre los bosques encuentro tu nombre
dibujado con surcos de arena fina,
arena extraída de aquel reloj que adornaba
el salón de aquella vieja buhardilla.
No recordando tus recuerdos,
no dibujando tus rasgos para no
envolverme con todo un manto de
emociones y sentimientos
sentidos en otro lugar,
en otro momento, en otra ciudad.
Y encuentro mi vértigo,
extraído de tus líneas
y plasmándolo en las mías.
Y veo el abismo con menos miedo
Y veo el abismo con mas ternura,
sin saber donde esta el limite
de esta mi locura.
Y enciendo otro cigarro
en esta noche oscura y observo tu rostro
dibujado en un papel,
y leyendo tus textos
y recordando lo que no olvidé.
llevándome a una vorágine de
sentimientos encontrados
y extraidos, sin cita previa,
y dando rienda suelta a un
vértigo al cual miro con menos miedo
y con más dulzura.
02-05-05

Peleando a la contra

Pues si...ayer volvimos a disfrutar de gran Quique González.
Impresionante, nos enseñó canciones viejas,canciones nuevas y nos mostró su soledad más profunda, su rock and roll más clásico y sus genialidades con la guitarra,con el piano y con voz.
A destacar la gran banda que tiene este hombre.
Aqui os dejo la letra de una de las inéditas.
Caminando en circulos:

esto es lo que hay
y esto es lo que debes saber
ya te lo dije ayer
puedes ser el rey
o puedes ser un tipo de ley
¿cuál es tu salto mortal?
ooohhh

¿dónde iremos a parar?
caminando en círculos
como fieras afilando los colmillos
no nos lo perdonarán
no nos lo perdonarán
será definitivo
será para volver contigo otra vez

esto es lo que hay
y esto es lo que vas a aprender
¿a dónde quieres llegar?
puedes ves arder
la carretera bajo tus pies
con tal de regresar
ooohhh

¿dónde iremos a parar?
caminando en círculos
de los años que quedaron detenidos
no nos lo perdonarán
no nos lo perdonarán
será definitivo
será para volver contigo otra vez
será definitivo
será para volver contigo
ooohhh

no nos lo perdonarán
no nos lo perdonarán
será definitivo
será para volver contigo otra vez
será definitivo
será para volver contigo
ooohhh

muerte dramática

Crece la hierba en el primer vagón

Error neutralizado

Error neutralizado, segundos dispersos,
espera calculada, ánimos intactos.
Descubriendo un nuevo horizonte,
observando otra realidad,
te muestro en este ácido
para completar nuestro ciclo vital.
Reloj con segundero,
habitación sin vistas al mar,
viaje inesperado de nuestra soledad.
Vuelo suspendido, arañazos en la tempestad,
muro destruido sin causa, ni legitimidad.
Cuéntame tu experiencia,
¿sientes lo mismo que yo?
¿Observas el minuto con dedicación,
te absorbe el segundo con precisión?
¿Se desvirtúa tu mente
y vagas por tu imaginación?
¿Es todo tan siemple
como ver amanecer?

espacio denso

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No te Salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Al Lector

Afanan nuestras almas, nuestros cuerpos socavan
La mezquindad, la culpa, la estulticia, el error,
Y, como los mendigos alimentan sus piojos,
Nuestros remordimientos, complacientes nutrimos.

Tercos en los pecados, laxos en los propósitos,
Con creces nos hacemos pagar lo confesado
Y tornamos alegres al lodoso camino
Creyendo, en viles lágrimas, enjugar nuestras faltas.

En la almohada del mal, es Satán Trimegisto
Quien con paciencia acuna nuestro arrobado espíritu
Y el precioso metal de nuestra voluntad,
Íntegro se evapora por obra de ese alquímico.

¡El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven!
A los objetos sórdidos les hallamos encanto
E, impávidos, rodeados de tinieblas hediondas,
Bajamos hacia el Orco un diario escalón.

Igual al disoluto que besa y mordisquea
El lacerado seno de una vieja ramera,
Si una ocasión se ofrece de placer clandestino
La exprimimos a fondo como seca naranja.

Denso y hormigueante, como a un millón de helmintos,
Un pueblo de demonios danza en nuestras cabezas
Y, cuando respiramos, la Muerte, en los pulmones
Desciende, río invisible, con apagado llanto.

Si el veneno, el puñal, el incendio, el estupro,
No adornaron aún con sus raros dibujos
El bañal cañamazo de nuestra pobre suerte,
Es porque nuestro espíritu no fue bastante osado.
Mas, entre los chacales, las panteras, los linces,
Los simios, las serpientes, escorpiones y buitres,
Los aulladores monstruos, silbantes y rampantes,
En la, de nuestros vicios, infernal mezcolanza

¡Hay uno más malvado, más lóbrego e inmundo!
Sin que haga feas muecas ni lance toscos gritos
Convertiría, con gusto, a la tierra en escombro
Y, en medio de un bostezo, devoraría al Orbe;

¡Es el tedio! —Anegado de un llanto involuntario,
Imagina cadalsos, mientras fuma su yerba.
Lector, tu bien conoces al delicado monstruo,
—¡Hipócrita lector —mi prójimo—, mi hermano!