Noticia destacada; Grande Bob!

No soy muy dado a colocar noticias que me llamen la atención o simplemente que me impresionen o me hagan gracia.
Pero que nuestro querido Bob Dylan ha ganado el premio Principe de Asturias de las Artes, y desde este modesto espacio quiero felicitar al Rey de Reyes, el hombre que introdujo la poesía en la canción, el músico que estuvo nominado al novel (varias veces) por sus letras.
Grande Bob!

El músico Bob Dylan gana el Premio Príncipe de Asturias de las Artes

• El galardón está dotado con 50.000 euros, una escultura de Joan Miró y un diploma
• El jurado ha destacado su carácter "austero en las formas y profundo en los mensajes"

ELMUNDO.ES | AGENCIAS

MADRID.- Bob Dylan ha sido distinguido con el Premio Príncipe de Asturias de las Artes 2007. El fallo del jurado se ha hecho público en el hotel de la Reconquista, en Oviedo.

El acta del jurado, a la que dio lectura su presidente, el ex ministro de Comercio José Lladó, subraya el carácter "austero en las formas y profundo en los mensajes" de Robert Allen Zimmerman, que conjuga "la canción y la poesía en una obra que crea escuela y determina la educación sentimental de muchos millones de personas".

Su obra, añade, es "fiel reflejo del espíritu de una época que busca respuestas en el viento para los deseos que habitan en el corazón de los seres humanos".

Robert Allen Zimmerman es su nombre de pila y nació en 1941 en Duluth, Minessota (EEUU). Dylan es uno de los músicos más importantes de la historia del siglo XX, y es autor de canciones tan famosas como 'Knocking on heaven's door' y 'Like a rolling stone'. Ha sido nominado varias veces al Premio Nobel de Literatura.

Además de compositor, el estadounidense es escritor y poeta. Su último disco, 'Modern Times', que se publicó el pasado mes de en agosto, le ha vuelto a colocar, a sus 65 años, en la cabeza de las listas de ventas en Estados Unidos.

El Premio Príncipe de Asturias de las Artes es el segundo de los ocho galardones internacionales que convoca este año la Fundación Príncipe de Asturias.

Al galardón han optado un total de 58 candidaturas procedentes de distintas nacionalidades como Alemania, Argentina, Australia, Bosnia, Brasil, Cabo Verde, Canadá, Cuba, China, Estados Unidos, Finlandia, Francia, Grecia, Italia, Irlanda, Japón, Perú, Portugal, Reino Unido, Rusia, Siria, Venezuela y España.

A la final de las candidaturas habían accedido la pianista portuguesa María Joao Pires, los arquitectos Frank Gehry y Rafael Moneo y el músico Andrew Lloyd Weber. En la pasada edición, el preciado galardón recayó en el director de cine español Pedro Almodóvar.

Galardón a la labor cultural

El premio está dotado con 50.000 euros, la escultura creada y donada expresamente por Joan Miró para estos galardones, un diploma y una insignia acreditativos.

El Jurado de Las Artes integrado por Fernando Argenta, Fernando Delgado, Isabel Falabella, Jorge Fernández Bustillo, José Fernández-Velasco, José Luis Garci, Guillermo García-Alcalde, Jordi García Candau, Rosina Gómez-Baeza, Luis Hernando, Juan Carlos Laviana, José Lladó Fernández-Urrutia, Carlos Madera, Miguel Muñiz, Beatriz Pecker, Benigno Pendás García. Juan Ramón Pérez Las Clotas, Rodrigo Uría Meruéndano, Amelia Valcárcel. Maximiano Valdés y José Antonio Caicoya.

Los Premios Príncipe de Asturias están destinados, según los Estatutos de la Fundación, a galardonar "la labor científica, técnica, cultural, social y humana realizada por personas, equipos de trabajo o instituciones en el ámbito internacional". Dentro de este espíritu, el Premio Príncipe de Asturias de las Artes "será concedido a la persona, grupo de personas o institución cuya labor en la Arquitectura, Cinematografía, Danza, Escultura, Música, Pintura y demás expresiones artísticas, constituya una aportación relevante al patrimonio cultural de la Humanidad".

No se marchen todavía!

Queridos lectores;

Con la llegada de las altas temperaturas es momento de darle una nueva estampa a este nuestro querido Viaje Otoñal. He decidido darle una forma más alegre, colorista e incluso artística. Me he quedado contento con esta nueva imagen, esta nueva etapa (otra mas).
Espero que sea de vuestro agrado, que os guste tanto como a mí y sobre todo, os pido mil disculpas por la tardanza en cuanto al tema de renovación se trata.
Ahora con los exámenes la cosa está más complicada (los estudiantes imagino que me entenderéis) pero también es verdad que cuanto más tienes que estudiar, más ganas de exponer nuevas ideas, nuevos pensamientos, creaciones, canciones....es decir de todo.
Este post solo tiene una finalidad; y es desear una vez más mucha suerte a todos los estudiantes (tanto universitarios como no universitarios) en este periodo tan duro para los dispersos.
Suerte y ánimo y a por el toro!

(toro no xD)

Bucles de Incertidumbre

Tras meses de trabajo, de búsqueda, de darle vueltas y más vueltas al texto de mi compañero, amigo, hermano José Luis Andreu Berzosa (creador de Pensatiempos) por fin he logrado darle forma.
No fue una tarea fácil, la responsabilidad era muy grande, un texto increíble, con muchos matices, la verdad, no quería defraudar a nadie, pero sobre todo no me quería defraudar a mí mismo, sabía que podía estar a la altura de mi compañero, quería que fuese un trabajo conjunto, mano a mano, codo con codo.
Durante un tiempo pensé que el texto y las imágenes solo me pertenecían a mí, que mostrarlas al "gran" publico harían que fuesen un poco menos mías, me daba miedo, me aterraba no ser dueño de mis imágenes, pero esas sensaciones venían marcadas por el miedo, simplemente miedo. Cuando logré hacerlo mío, cuando comprendí el motivo del nacimiento de "Bucles de Incertidumbre", fue en ese momento cuando decidí terminarlo.
Aquí y ahora os presento el trabajo conjunto de meses; Bucles de Incertidumbre.

Una de conciertos...

Queridos lectores de Viaje Otoñal, esta ha sido una semana realmente movida, al menos en el terreno musical.

El lunes 14 de mayo sin darme casi cuenta me encuentro en el Palau de les Arts Reina Sofía, viendo las Valquirias de Wagner, simplemente apoteósico. Aquella opera que presenciaron mis dos ojos puedo catalogarla como MUSICA. Sin más. Aquí os dejo una crónica del diario Las Provincias. Simplemente una obra que permanecerá en mi memoria hasta el fin de mis días.
Os prometo que intento describirlo con palabras y no me sale nada, lo siento, si con el tiempo me salen las palabras, juro modificar el texto.

http://www.lasprovincias.es/valencia/prensa/20070502/cultura/bueno-mejor_20070502.html










Nos encontramos a miércoles, 9 de la mañana, llamada telefónica; con paso errante y con el pelo alborotado cojo el teléfono y con voz ronca me limito a responde ¿si?

- ¿bajas ya?
- ¿Ya estás?
- No, pero en breve, así que arréglate ya, que en breve estoy ahí.
- Ok, ahora bajo-
- Au
Tras un cuarto de hora veo llegar el coche, ya se escucha la música a un volumen elevado. Es imposible no reconocerlo, Calamaro ya nos saluda por la mañana.

Hace una semana se anunció la gira conjunta de Andrés Calamaro y Fito y Fitipaldis. No podemos faltar a la cita, nos hemos recorrido casi toda la geografía siguiendo al "salmón" y en esta ocasión no iba a ser menos. Y tras una mañana de esperas, colas, constipados, al final nos hicimos con las famosas entradas; Fito y Andrés nos esperan en julio

FORMATODeLosCONCIERTOS Los cuatro conciertos se plantearán como pequeños festivales en recintos muy amplios, con muchos servicios de hostelería, mercadillos, etc… para el público. Serán conciertos de entre tres horas y media y cuatro horas de duración. Comenzarán con ambos artistas juntos versionándose. Después habrá dos amplios bloques con el repertorio propio de cada uno de los artistas en el que actuarán por separado. Los bises finales serán de nuevo con los dos juntos encima del escenario.












Viernes 18 de mayo de 2007; Valencia 19 h, ya hay 2 chavalines esperando en la puerta de la sala Repvblica, (estan solos), tienen una ilusión muy grande y es ver a un grupo que han oido muchísimas mañanas de camino a sus respectivas facultades, sumergidos en sus propios mundos, en sus problemas y con la voz de Jota dando una vida distinta a la rutina de todos los días, viendo a la señora que sube siempre en la misma parada, al hombre que siempre cruza el semaforo a las 8:23 de manera diferente.


Sin duda fue algo grane, enorme, hubo emociones, alegrias, sentimientos prundos y mucha intensidad. Los gritos salían de la garganta, sin pensar en las consecuencias, querias expresar tu rabia, alegria, tristeza junto a su autor, hacerle ver que sus problemas también son los nuestras y que no está solo. Queremos a Los Planetas!!!


Yo me emocioné especialmente con "Ya no me asomo a la reja" y mi compañera (Modigliani) con "Santos que yo te pinté".

Por muchos conciertos mas.

Nuevo planes, idénticas estrategias

Y te encuentras sumergido en medio del tráfico, preguntándote si la rutina del día a día tiene sentido, preguntándote si no continuar es sinónimo de estar fuera de juego, de no entrar en los esquemas preestablecidos por seres invisibles que mueven hilos milimétricos y todo en su conjunto forma ese complejo entramado de cabos que forman un mural de extensiones tan desorbitadas que cuando te das cuenta...eres consciente que no puedes, ni podrás jamás salir.
Gracias a dios (suponiendo que haya un dios) al cruzar un semáforo me reconcilio con el mundo al ver un paisaje irrepetible.



(para los amantes de la fotografía
comentar que la foto está hecha sin retoques,
de la camara al blog)

Ultimamente (canción del día)

Hoy de camino a casa en el autobús, cansado de la rutina, del trafico, de la gente, de las pisadas, de los libros, de mi cartera, sonó de pronto en mi ipod "Ultimamente" de Ismael Serrano; este hombre me trae muy buenos recuerdos, una de las primeras cintas (las famosas cintas tdk de 75 o incluso de 90)que me grabaron estaba llenas de canciones de Ismael (Desde aqui un saludo a mi hermano).
Pero no solo me trae recuerdos de familia, sino tmb recuerdos de amistad, mi primer concierto fuera de mi ciudad fue para ver a este hombre ¿lo recuerdas José Luis? y que odisea!!! y si, todos los que oigas Principio de Incertidumbre, ahí estan sonando mis palmas.

Disfrutadla!

Últimamente ando algo perdido,
me han vencido viejos fantasmas,
nuevas rutinas.

Y en cada esquina acecha un ratero
para robarme las alhajas, los recuerdos,
las felicidades.

De un tiempo a esta parte
llego siempre tarde
a todas mis citas.

Y la vida me parece una fiesta
a la que nadie
se ha molestado en invitarme.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto, no amarte,
no amarte.

Últimamente ando desconcertado,
así que ponte a salvo, porque en este estado
ando como loco.

Y me enamoro de mujeres comprometidas,
llenas de abrazos,
llenas de mentiras.

De un tiempo a esta parte, a mi amor propio algo le falta,
lo has dejado unos puntos
por debajo del de Kafka.

Y la vida me parece una fiesta
a la que nadie
se ha molestado en invitarme.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto,
me cuesta tanto no amarte.

Últimamente planeo una huida
para rehacer mi vida,
probablemente en Marte.

Seguro que allí no hay nadie empeñado en aconsejarme:
"Ismael, ¿qué te pasa?
No estudias, no trabajas".

Y qué vamos a hacerle,
si es que últimamente ando algo perdido,
si te necesito.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto, tanto,
me cuesta tanto no amarte.

Han de venir tiempos mejores,
cometeré más errores, daré menos explicaciones,
y haré nuevas canciones

en las que te cuente cómo, últimamente,
son tan frecuentes tristes amaneceres
ahogando mis finales,

repetidos, cansados,
miserables,
llenos de soledades.

De un tiempo a esta parte
me cuesta tanto, tanto,
me cuesta tanto no amarte.

(cuanta juventud!!)

Es una cuestion de confianza

Es una cuestión de confianza,

es una cuestión de conocerse

de volver al origen

que origina el pensamiento

y desnutrirlo de las esquirlas

y eliminar toda la hojarasca sobrante.
Es una cuestión de conocerse,

es una cuestión de volver al punto de partida,

de no mirar atrás,

de volver a ser uno mismo,

sin ser de los demás,

de borrar pero no olvidar,

es una cuestión de

confiar…en uno mismo





p.d: gracias a los lectores de viaje otoñal

Alegrías del incendio

Así es amigos, estoy enfermo y me muero...
Pero este no es el punto importante de este post.
¿Qué coño hay más importante que la muerte?
¿La vida?
Estoy escribiendo sin pensar, me pasa muchas veces,
Pero me pasa muchas más veces cuando hablo, no cuando escribo.
Todas estas tonterías son para comentaros que Los Planetas van
A sacar un nuevo disco, que se llamará La Leyenda del Espacio
Y que el single ya está sonando en mi dial.
Con respecto al tema de mi muerte, pues decir que sí, que algún día
Moriré. Lo más seguro es que sea por un infarto o una embolia.
La hipertensión es lo que tiene.
Debo apuntarme en algún posit "pedir cita con el médico".
Dejemos que la muerte tarde más en llegar, o que espere más
En el rellano de mi casa.
Aquí tenéis el videoclip.

p.d: el video es un poco porno

Serie fotográfica con gente querida: III

Con Nacho Vegas;

fue en un concierto en Valencia; sala Loco Club, estuve genial.

Muy recomendable Nacho Vegas.

Ocho y medio

Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear; hacía tiempo que no llovía así. Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti. Lo que en realidad viene a ser lo mismo. Lo que, por crueldad, viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas. O puede que sea hora de entrar ya en razón y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no, y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve; te quiero, y esto duele.

Y vino un pájaro a posarse en mi ventana. Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul. Y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar supe de inmediato que lo enviabas tú. Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir, y cuando lo hizo aún llovía aquí. Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte, como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte, reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, cometer un nuevo error, no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún. ¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve; te extraño, y esto duele.

Y trato de encontrar una salida pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí. Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui –según tú- en una ocasión, y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón, y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anestesiar y me limito a subir el volumen del televisor, o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez, que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal que un día relució y hoy lo cubre suciedad. ¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces? Seré muy breve; te he perdido, y esto duele.

N.V

Tema a debatir: La Monogamia

Monogamia

Según nos dicen los biólogos, tan sólo el 3% de los mamíferos practican la monogamia. Entre esta minoría se encuentra la raza humana. Los seres humanos, en su gran mayoría, intentan tener y conservar una pareja para toda su vida. Por lo menos éste es el planteamiento teórico. En la práctica, las parejas no siempre duran y el que permanezcan juntas tampoco asegura la fidelidad, ni la felicidad.
Recientes descubrimientos han llevado a algunos biólogos a establecer tres tipos de monogamia: monogamia social, monogamia sexual y monogamia genética. La monogamia social se refiere a dos personas que comparten hábitat, mantienen relaciones sexuales y participan en la adquisición de los recursos básicos −casa, comida, ropa, dinero...−. La monogamia sexual implica a dos personas que mantienen exclusividad sexual entre sí. La monogamia genética, por otra parte, se refiere al hecho de que los miembros de una pareja sólo tienen descendientes con cada cual.
Centrándonos en la monogamia sexual, para algunas personas la vida transcurre en lo que se llama monogamia sucesiva: una sucesión de parejas estables, con o sin matrimonios y divorcios, en las que se mantiene la fidelidad mientras dura la relación. Otras viven en lo que nosotros llamamos monogamia aparente: coexisten relaciones estables, con o sin matrimonio, con una serie de aventuras extramaritales. Esta práctica suele más habitual de lo que socialmente estamos dispuestos a admitir. La elección de modelo suele ser personal y no de pareja y es muy difícil identificar al miembro que practica la monogamia aparente.
Existen muchas teorías que intentan explicar al fenómeno de la monogamia. Algunas ponen mayor énfasis en los aspectos genéticos, es decir, en la supuesta necesidad que tiene el ser humano de transmitir y perpetuar sus genes. Para la mujer es muy sencillo identificar a los hijos que pare, pero para el hombre solo puede hacerlo si permanece con la pareja y esta tiene dedicación sexual exclusiva a él. Curiosamente, algunos estudios han mostrado que uno de cada diez niños no es hijo biológico de quien piensa que es su padre. Otras teorías atribuyen la monogamia al dilatado tiempo que el ser humano necesita para valerse por sí mismo y la necesidad de que, durante ese periodo, sus padres permanezcan juntos y cuiden de él.
Otras teorías subrayan los aspectos sociales que contribuyen al fomento de la monogamia y que obedecen sobre todo a cuestiones culturales −tales como religión, las costumbres, las creencias... En nuestra cultura, a priori, el núcleo familiar es el que mayores garantías ofrece para la supervivencia y el feliz desarrollo del individuo. Es probable que ésta sea una de las razones por las que, tanto hombres como mujeres, se ven motivados para unirse y crear una familia fundamentada en la monogamia. Aunque, cabe recordar que, hoy día, el concepto de familia se está redefiniendo.
¿Cómo entiendes la monogamia? ¿Crees en la monogamia y la practicas?

Mi caja de zapatos

Encuentra un lugar donde guardar
tus recuerdos más inolvidables,
encuentra una esquina donde meter
tus miedos más inconfesables,
búscame en tu agenda de recuerdos,
pule la arcilla con cemento
y recoge todo al apagar la luz.

Cambia de mochila, cambia de zapatos,
cambia de vida y de vestuario
y no esquives el pasado,
avanza decidida, avanza tranquila,
tu seguridad puede ser una de tus grandes alegrías.

Elige una 38, elige una 39, elige incluso una 40
para enterrar las evocaciones de una manera certera.
Adidas, Nike, Reebook, Conversse, lo mismo da
Que da lo mismo, cualquiera vale, todo cabe,
Desde soldaditos mutilados, hasta peluches infantiles
Desde proyectos inacabados a obras sin estrenar,
Desde armarios empotrados, hasta fotos sin enmarcar.

Recuerda donde la guardaste, a quien la confiaste,
Recuerda la belleza del instante y el placer burbujeante.
Recuerda que la huida se termina, que la realidad se avecina
Que las palabras se olvidan
y que los recuerdos no siempre son como uno querría.

Pero no olvides tu caja de zapatos

Viaje Otoñal Fallero

Nada es dejado a la mano de la providencia.
Con medios sencillos y económicos hago
un resumen de las fallas, de mis fallas.
Si quieres entrar o mirar por la cerradura,
sólo pulsa Play




p.d: Como habreis podido observar, se ha cambiado el formato de Viaje Otoñal en contra de mi voluntad, intenté cotillear cosas nuevas y cuando me dí cuenta era demasiado tarde, tras horas y horas intentando volver al modelo original, sólo me he podido conformar con esta plantilla al estilo "el señor de los anillos".
Si alguien sabe de plantillas que sean bonitas y con un gran diseño se admiten apuestas. Encontré muchas, pero no eran compatibles con el nuevo blogger. Thanks a todos

Hoy seguiré escribiendo

Hoy es uno de esos días que no escribo un texto tradicional, un texto al uso. Escribo un texto para dejar de sentir, para ver oscuridad, para no encontrarme con las sombras que habitan en las calles cada día, para no tener que quemar el asfalto sobre mis pasos, escribo para poder dormir sin sueño, para colocarme con el aire de las esquinas, para emborracharme con las palabras, escribo para no ver las llamas de los contenedores, para no ver la pasividad de la gente, pero aun escribiendo sigo sintiendo, sigo encontrandome con sombras por las calles, sigo quemando el asfalto, sigo conciliando el sueño en los momentos necesarios, sigo sin colocarme con el aire, sigo sin emborracharme con las palabras y sigo viendo y oliendo el contenedor en llamas y el plástico derritiendose en mis pupilas y la pasividad de los espectadores.

Nos vemos en la gira del próximo milenio

Pongamosnos en situación: Hace 24h. Quedan pocas horas para que oficialmente salgan en los cajeros de ibercaja las entradas de Heroes del Silencio. Empiezo a pensarlo y me empiezo a emocionar. Ceno poca cosa. Mi intención: cenar e irme al cajero de la gran via con ciscar.
23h: Salgo de mi casa. Todavía queda una hora para las entradas, pero no quiero ser de los últimos, son muchos años como para salir mas tarde, aun así pienso q salgo con el tiempo justo.
23:10: Llego al cajero y me encuentro 4 personas con sus sillas haciendo guardia en el cajero. Se les ve felices (no sabe lo que les espera) tambien estan una parejilla de compis de fnac. En total somos 7 personas.
Empezamos a hablar sobre Heroes, Bunbury, las giras (estos 4 hombres habían ido a todas las giras de Heroes, repito a TODAS).
23:20: Empieza a venir mas gente, llegamos a ser unos 30, por fin la parejilla me pregunta si había currado en la fnac, ellos aun siguen alli. Risas nerviosas, comentarios absurdos pero con los cuales todos nos reimos, etc. Son muchos años y son nervios acumulados.
23:30: Vienen unos amigos de un amigo de la facultad (ese hecho es crucial); con ellos pasaré el resto de la noche, pero ni ellos lo saben, ni yo lo se. Todos pensamos que estaremos en casa sobre la 1, 2 como muchísimo)
23:45: Decidimos ya hacer una cola seria, nos ponemos de pie, y los 4 hombrecillos empiezan ya a meter la tarjeta en el cajero; finalidad: conseguir una entrada cueste lo que cueste.
00:00: Es la Hora; pero aun no sale nada en referencia a Heroes, empiezan los nervios, a pensar que no habrán entradas, que todos estarán comprando las entradas menos nosotros. Error. Nadie estaba comprando aun las entradas. Primeras llamadas externernas ¿oye tio el cajero va? en benimaclet estamos parados.
¿cuantos sois? 80?aqui somos unos 30, joder macho, seguiremos esperando....
00:20: empezamos a estar mas que nerviosos. Aqui sigue sin ir ni un puto cajero. Me cago en Ibercaja es la frase de la noche.Los primeros siguen ahí metiendo su tarjeta, tenían ganas, ilusión, pero...serían los primeros en abandonar.
01:00: La gente que continuamos (aun la mayoría) empezamos a cagarnos en ibercaja de veerdad, empezamos a maquinar teorias del porque no funciona, que si todos a la vez, que la hora perfecta puede ser las 4 o las 5. Que tras 10 años una noche no va a ser nada, etc, etc.
02:30. Los primero abandonan... es como la primera decepción, como el primer golpe de realismo en la cara. El tio tenía la caja desencajada, se le veía muy mal. Tenía ilusión y el sabía que en ese cajero, esa noche no iba a conseguir su entrada. Nos despedimos cordialmente. Aun estamos la pareja fnac, el amigo de mi amigo, otro chaval al que apodamos "el follonero", el trio de hermanos iguales y otros 2.
continua la espera...las esperanzas empiezan a ser minimas.
03:30: nos vamos turnando metiendo la tarjerta en el cajero. A todos la maquinas nos dice que ni de coña. Empezamos a pensar que es como una maquina tragaperras y q hay que ir calentandola y que al final tocará el premio
03:45: Turno del follonero, idioma, compra de entradas, debito, musica, heroes del silencio, normal o preferente, nº de entradas....todos en plan DIOS! lo va a conseguir y de repente. IMPRIMIENDO.
UEEEEEE. Todavía hay esperanza, las 8 personas que quedamos gritamos como locos, el tio se arrodilla delante del cajero. Funciona, funciona. Coño lo vamos a conseguir. Estamos seguros.
03:55: El follonero junto con su amigo-primo-hermano-x lo vuelve a iintentar pero desiste y se va. Todos nos cagamos en su puta madre. El que peor nos cae es el que se lleva el pato al agua. Será hijoputa (todo junto y seguido).
04:00: La pareja Fnac abandonan (realmente creo q esto fue antes de que le tocasen las entradas al follonero). Mi puesto ahora es el segundo. Ellos eran fans-frikis y han abandonado. No queremos ver la realidad, estamos cegados, tenemos que tener una entrada cueste lo que cueste.
Seguimos con el metodo: calentar la maquina y que toque el gordo.
04:20: El de la primera posicion abandona tmb....dios esto empieza a ponerse muy negro. Quedamos el amigo de mi amigo y sus 3 amigos, un xaval desconocido y yo. Eso si el cajero de Ciscar es Nuestro y no vamos a consentir que nadie entre y se lleve NUESTRO PREMIO.
04:45: El xaval desconocido que se parecía a Javi Navarro (de hecho los xavales le llamaron Javi todo el rato....nunca supimos su nombre) decide abandonar.
05:00: Ha llegado el momento de decir las verdades. EL CAJERO NO NOS VA A DAR NINGUNA PUTA ENTRADA Y LO SABEMOS.
¿qué coño hacemos?
Javi recuerda que tmb en Daily Price tmb venden. Ni puta idea de lo que es eso.
-si tio lo que esta en ruzafa-¿discocentro?-exacto.Se van dos a ver el "percal" y depende de como este la cosa vamos o no.
Somo 3 los que nos quedamos haciendo guardia en nuestro cajero. Intentándolo, y sin ningún resultado.
Llamada de telefono; que son solo 9 personas y que tienen las entradas fisicamente? y unas 150?
Cagando leches a discocentro.
Llegamos a discocentro. Dios somos los 10ª. Bua esto ya es otra cosa. Ahora solo toca esperar. Pero quedan cinco horas de espera que prometen ser muuuy largas. Ya uno no sabe como sentarse. Das la vuelta a la manzana. Vas al horno mas cercano. Escuchas el ipod, compras la prensa.
08:00: Joder ya es de día y los pajaros hace mas de una hora q han empezado a píar.
09:00: Ultima hora, ultima hora. Sólo queda una jodida hora. Solo una. Es el puto y jodido sprint final.
09:45: El tipo llega y dice que tranquilidad, que abre la tienda y nos vende las que queramos (max 5 por pers). Dios el cielo se ha abierto. Una noche en blanco va a mercer la pena.
10:04: es mi turno, 3 entradas por favor. SIIIIII!!!!DIOSSS.

Vete a casa y guarda la entrada. Vete a clase, esa practica ineludible de penal y despues al bar a currar.
Llega a casa duerme dos horas, estate poco y mal con tu amor y ponte a escribir este texto.
A los que lo teneis la entrada; Felicidades. A los que no, ánimo.

Fiesta y amistad

Hablando del regreso de los heroes se me bloqueo el blog, he tenido que editar la última entrada, asi que pongo algo reciente (el sábado) fiesta y amistad.
Hacia tiempo q no nos veíamos. Hay veces que me siento bien con los demás. Pero eso no me ocurre con cualquiera, me ocurre con ellos y con personas muy concretas...
No es momento de hablar.
Heroes se aproximan

Serie fotográfica con gente querida: II

Continuando con la tradición de fotografías con gente querida, le ha llegado el turno a Jota, cantante de Los Planetas, que desarrolla su actividad a partir de la segunda mitad de la década de los años 90 y los primeros años del Siglo XXI.
Jota ha creado un nuevo grupo musical con miembros de Lagartija Nick, el grupo se llama Grupo de Expertos Solynieve. Esta foto fue tomada antes de este genial concierto.



Audio Recomendado: De Viaje.

Buscando el folio en blanco

Te encuentras
en el laberinto de la vida,
buscando una salida,
ocultando las palabras,
amando los espacios,
buscando la tranquilidad.
Encontrando las manos adecuadas
que te salven de este milagro
al que no encuentras salida.
Escribiendo desahogos
para no ahogarte,
buscando los folios en blanco
para encontrar las palabras
y regresar a la carretera
que más calma te proporciona.

Yo mientras tanto
seguiré esperando,
seguiré escribiendo,
seguiré buscando
y volveré a tus manos cada noche
para encontrar el milagro,
para no ahogarme en la tempestad
y para buscar la paz de la carretera
y calma del folio en blanco

Fleflejos solares

Captar el instante, inmortalizar el momento. Ultimamente una de mis obsesiones es captar el segundo preciso en el cual tu pupila ve el reflejo del sol en cualquier esquina o en el mismo asfalto y considera que es belleza sin más. No siempre lo cosigo; es más casi nunca. Pero cuando captas ese momento con tu camara, eres feliz, has logrado transmitir una sensación, has plasmado una emoción. Aquí van algunos intentos. Espero que los disfruteis.

El Video de la Semana: No Surprises

No Surprises (sin sorpresas) by Radiohead






Sin duda Radiohead es uno de esos grupos que me han marcado; los descubrí hace un año más o menos, siempre fue un grupo que me llamó la atención...y hace unos 8 o 9 meses me compré Ok, computer.
Sin Palabras. Indescriptible; Thom Yorke es de esas personas que hace que su música me llegue sin entender la letra, que su voz me haga estremecer.
Desde este pequeño espacio virtual...GRACIAS THOM
La música necesita grupos como Radiohead!

Un corazón que está lleno como un basurero/un trabajo que te mata poco a poco/
con heridas que no cerrarán/ Luces tan cansado y triste/ derroca al gobierno/
ellos no, no hablan por nosotros/ yo haré una vida tranquila/ un acuerdo por monóxido de carbono/
Sin alarmas y sin sorpresas/ silencioso silencio/
Esta es mi última convulsión/ mi ultimo retortijón/
Sin alarmas y sin sorpresas/ por favor/ Una casa tan linda/
y un jardín tan lindo/ Sin alarmas y sin sorpresas (sácame de aquí)/

Suerte y ánimo!

Esta fotografía (hecha en horas de biblioteca) va dedicada a todos aquell@s que teneis que estudiar mucho en estas fechas, a todos los que siempre dejamos todo a última hora, a los que siempre decimos "ya lo haré mañana"; a los perros, a los vagos, a las mentes dispersas, a los poco centrados.
Para ellos esta foto.
Si eres de los empollones, de los que van al día, de los que aprueban los examenes con nota y además dices "no he estudiado nada", para esas personas No va dedicada esta foto.
Salud y suerte a todos.

Simple apariencia, Sencilla formula.

Jugando al juego del despiste
Mostrando la cara confusa, el lado erróneo
Y sin una definición clara te encuentras
con una respuesta sencilla.

Conociendo los errores, tropezando
en las mismas piedras
Volviendo a los mismos lugares
Hayas una respuesta sencilla.

Con los mismos zapatos, junto a las mismas personas
Y jugando (de nuevo) al juego del despiste
Te encuentras con una simple certeza
Camuflada en un complicado acertijo
envuelto en un enigma de crucigrama
que todos reconocen como fácil y sencillo-

Un día de trabajo en Fnac

Carreteras cansadas, gente dormida, un despertador que suena, un cuerpo que se levanta, unas manos que se enjuagan, ipod, un bono bus que ficha, personas con cara de alpargata, miradas esquivas, gente bien peinada, gente despeinada, olor a colonia, olor a despreocupación, ganas de regresar a casa al primer minuto de insatisfacción.
Calle San Vicente, calle cervantes, Hola buenas; discos, Carlos Agustí; escaleras mecánicas, escaleras pesadas, zona Dvd, una clave pulsada, una llave introducida, un chaleco nuevo, sin chapas añadidas.
Nuevo material, nuevos discos, nacional/internacional, a carcasear, melódicos, pop/rock, latinos, cantautores, pedidos recibidos, abrimos tienda; “buenos días”, ¿fito? ¿El canto del loco? ¿El tiempo de las cerezas? ¿Qué disco le podría gustar a mi marido si le gusta Roberto Carlos?
Agobios, impaciencia, zona de descanso, un café, 0.15 céntimos, una botella de agua, Mar, nuevos compañeros, nuevas personas, gente nueva, Agustín, ¿qué te gusta?, gente inquieta, libros, Dvd, música clásica, Paco, Tom Waits, el teléfono sonando, ¿discos?; Alberto, Macaco, Muchachito Bombo Infierno, Miguel, heavy, baquetas,:”quedan cinco minutos”, hasta mañana, taquilla, escaleras, reloj, :discos, Carlos Agustí, calles, Modigliani, autobuses, ipod, paz, el extranjero, Camus, pena de muerte, descanso, último mensaje, luz apagada…mañana será otro día.

La canción de la semana

KAMIKAZES ENAMORADOS

No hay vía libre, es una trampa genial.
No hay vía libre, si se divide en un par,
te obligan a que rime en un verso crucial,
ávidos por descubrir y nunca tienen límite.
Aún quieren más,
(no se permiten ir a medio gas).

Crimen racional,
siempre miden mal, causando desperfectos.

Como Kamikazes enamorados,
como pistoleros de sangre caliente.
Juégatela un poco valiente,
Kamikazes enamorados.

No es imposible, es un asunto trivial,
no es imposible, sólo hay películas sin estrenar.
Esperan que culmine la escena mortal
antes de sobrevivir pisando tierra firme...
¿Aún quieres más?
(estás a tiempo de volverte atrás).

Fuego en el cajón, carne de cañón,
heridas invisibles.
Somos Kamikazes enamorados,
somos pistoleros de sangre caliente.
Juégatela un poco valiente,
Kamikazes in love.

Mis peces Betta Splendens

¿Quién no se ha detenido a pensar sin más, a dejar la mente en blanco y ver los peces nadar?
Peces guerreros, peces alargados (6 cm) y flexibles, con boca súpera y unas alargadas aletas, peces que en el lejano oriente sus peleas son consideradas como un verdadero espectáculo, hablo de los peces Betta Splendens, los luchadores del Siam (mis peces)
Me gustan los peces, siempre me han gustado, me producen calma, paz inmensa, parece que cuando los miras la vida va a cámara lenta, y que el tiempo se reduce a una pecera y que los problemas desaparezcan sin que te des cuenta y se convierten en agua.
Sé que vuestro hábitat no se reduce a cuatro paredes, sé que os gusta nadar por charcas, arrozales y otras zonas de agua estanca, pero os aseguro que os voy a cuidar, que voy a perder (ganar) mi tiempo observándoos, abstrayéndome y sobre todo me vais ayudar a relajarme.
Creo que juntos vamos a pasar buenos momentos, de hecho es muy probable que vosotros seáis los que más tiempo vayáis a pasar conmigo, los que aguantareis mis enfados, mis alegrías, mis penas…mis estados de ánimo. Pero no todo será aguantar, no. Yo a cambio os cambiaré el agua cada semana, os daré de comer y limpiaré la pecera siempre que esté sucia. Sé que juntos vamos a disfrutar. Ya os tengo cariño, ya sois mis peces.
Y todo esto no sería posible sin ti. Modigliani

Navidad Sangrienta

Recomendaciones Musicales

CANCIONES DURAS: EL REGRESO DE TOM WAITS.
LUEGO DE DOCE AÑOS SIN GRABAR, TOM WAITS EDITÓ A FINES DE 2004 UN NUEVO TRABAJO, "REAL GONE", DONDE VUELVE - MÁS VIEJO Y MÁS SABIO - A NARRAR CON SU VOZ GRAVE HISTORIAS DE DERROTAS Y DESAMPAROS. UNA POÉTICA BASTARDA QUE CONTINÚA TRANSITANDO CON COHERENCIA POR EL LADO MÁS SOMBRÍO DEL GRAN SUEÑO AMERICANO.

Vive en el Lejano Oeste americano y su perfil intelectual es el de un beatnik tardío, una especie de Kerouac de la canción: un sobreviviente. Alguna vez dijo que, de joven, soñaba con ser viejo. Por entonces tenía 24 años -y ya un par de hermosos discos en las bateas- y quería ser un sabio de 50. Ahora tiene 56 y finalmente su voz es la de su edad; sus letras, las de su memoria poblada de personajes reales e imaginarios; su figura, la que uno imagina para un tipo nacido a fines de los 40. Hasta podría decirse que se mantiene bien. Su desaliño es más creíble que muchas superproducciones físicas. Justo en el momento en que el mercado de la biotecnología está hablando de extender la medida de lo humano más allá del reloj biológico -siempre habrá gente que compre promesas de eternidad-, Waits parece vivir con abismal realismo, en ese aquí y ahora que reflejan sus canciones. “Componer canciones es como vaciar tus bolsillos sobre la mesa y contar qué es lo que tenés”, ha dicho a modo de poética.
Tom Waits vuelve a la ceremonia del estreno. No grababa desde el 2002, cuando lanzó Alice y Bloody money, ese estupendo combinado de suavidad y aspereza. Su álbum número 18 -cifra estimativa, ya que podría acrecentarse si se consideraran algunas antologías y discos revisitados- se llama Real Gone, se extiende a lo largo de 72 minutos y no trae música confortable, de esa que uno pondría en una cena romántica o en una reunión de amigos. Real Gone empieza con toda la dureza de la que Waits es capaz: la dureza de su voz enturbiada por una trama de sonidos secos e indómitos En cuanto a las letras, “Dead and lovely” es una de las mejores: narra la muerte joven de Carol Wayne, una chica sexy del Tonight Show. Escuchamos la voz desencantada, de personaje duro, en máximas como esta: “No dejes que un beso te enloquezca/ Nunca te cases por amor...”.
Sobre la base de guitarras, bajo y percusión, más un desordenado plantel de aplausos y voces de amigos y curiosos, Real Gone se va descubriendo de a poco, como suele suceder con los discos que perduran. Sus motivos son esencialmente rítmicos, sobre patrones binarios que recuerdan, en simultaneidad geográfica, las danzas mediterráneas y el blues rural. El disco tiene un sonido sucio, casi un mal sonido, como si se tratase de una sintonía confusa, a medio camino entre dos emisoras de AM. Al igual que en sus otros discos, Waits confía más en la elaboración casera, en el bricolage sonoro, que en los trámites de la música profesional. En ese sentido, sus canciones son como su cuerpo: un testimonio del paso del tiempo. A diferencia de sus más ilustres colegas, Waits rechaza el brillo de un buen arreglo, al menos en esta etapa de su vida. Su rusticidad, empero, no es iconoclasta ni reaccionaria. Viene de la electricidad (finalmente, del laboratorio), con la excepción de “Day after tomorrow”, una balada acústica pacifista que bien podría haber escrito el Dylan de los comienzos. Que un cantautor que compone en el campo, virtualmente alejado de la tecnología y siempre fugado de la prensa, logre sus mejores imágenes sonoras con guitarras eléctricas y distorsiones vocales, con fantasmagóricos juegos de bandejas gira discos raspando la superficie del sonido, es una paradoja netamente rockera. En ese punto, Waits es un rockero de ley.

Del restaurante al disco

Nace el 7 de diciembre de 1949 en Pomona, California. Mudanzas permanentes por el Oeste y divorcio de los padres marcan la subjetividad del niño Tom, que pronto se vuelve laboralmente ubicuo e inestable. En poco tiempo muda de oficios (de bombero a lava-autos; de pizzero a heladero), hasta que en un restaurante descubre, mediante una juke box con discos de blues y canciones americanas, la posibilidad de hacer de sus vagas lecciones de música una profesión de tiempo completo. Cuando graba Closing time, su primer disco, admira a los clientes que suelen recaer en The Heritage, el club de Los Angeles que lo tiene de portero: Joni Mitchell, Elton John y especialmente el extraño Captain Beefheart, con el que críticos del futuro lo compararán, de vez en cuando.
Pero Tom tiene clase propia. Compone canciones de perdedores y borrachos californianos - que aparentemente difieren de los neoyorquinos - y se revela como un intérprete increíblemente maduro, para su edad. Mientras los veinteañeros de los 70 sueñan con la fama de Los Ramones, él escucha con devoción los discos Capitol de Frank Sinatra. Después llega The heart of Saturday night, su segundo y mal valorado trabajo. Su estética es como la del jazz : más inclusiva que expulsora ; está llena de guiños contemporáneos y se alimenta de cierto romanticismo suburbano : cuando está en el corazón de la ciudad - el escenario de sus primeras canciones, de sus primeros personajes -, Waits siente añoranza por la vida apacible del campo, y cuando habita el campo no logra escapar del imaginario urbano.
Con los años, su música se oscurece, su voz se torna áspera y el crooner deja su sitio al artista expresionista que aúlla canciones y las pone en un contexto teatral. Es el Waits de sus discos más aclamados, el que va de Rain dogs (1985) a Bone Machine (1992), pasando por Big Time, banda sonora de una película tan personal como extraña. Sus letras empiezan a tener más peso : su nombre circula por los ambientes literarios y sus historias se escuchan como cuentos de perdidos y perdedores. Hace un poco de cine con Jim Jarmuch, Robert Altman y Francis Ford Coppola - es el “socio” de Drácula, entre otros bolitos - y pasa a ser personaje de la fauna artística norteamericana. Pero escapa antes de caer en sus fauces. Se recluye en una granja próxima a Los Angeles, donde con su mujer Kathleen Brennan escribe y graba, desde el disco Sworfishstrombones, canciones desnudas, generalmente asistidas por la guitarra inteligente de Marc Ribot.
Para la industria, Waits no produce lo suficiente, es un creador perezoso, que graba menos de lo que quisieran los productores, aunque los paréntesis entre disco y disco no hacen otra cosa que aumentar las expectativas y generar artículos periodísticos en todo el mundo, mientras el clisé “el cantante de voz aguardentosa” prolifera sin pudor. Lo cierto es que cada novedad de Waits es una fiesta fuera de programa; un motivo de felicidad. Real Gone llega después de tres años de silencio.

Experimentando con la canción

Desde mediados de los 80, Waits trabaja la letra y la música con amplios márgenes para la experimentación. Sus textos no son meros significantes rítmicos, sino verdaderos poemas narrativos, que resisten bien la lectura sin música. En sus canciones introduce otros ritmos y acentos, interpone instrumentaciones neblinosas en medio de las estrofas y desarrolla un recitativo bronco pero casi nunca descortés. Su voz se extrema en tesitura y color, se fuerza más allá de la garganta, pero aún así conserva rastros de un melodismo que alguna vez iluminó el mundo de la canción. Talladas a partir de frases hímnicas o coloquiales -el pasaje entre unas y otras nunca es del todo claro-, estas canciones se exponen mejor al tarareo, al remanente melódico, que a la entonación certera. Si en un comienzo Waits tenía en cuenta el paradigma del standard jazzero, con los años se fue internando más y más en los abismos del blues gutural, el de John Lee Hooker y Howlin Woolf. No para hacer versiones blancas de músicas negras, sino para adueñarse de esos sonidos que siguen percutiendo en su memoria, obsesivamente. Lo mismo sucede con otras influencias; con la de Kurt Weill, por ejemplo. También allí tenemos a un Waits que no pretende remozar la canción de cabaret. En definitiva, sus canciones llevan polvo de carreteras y luces de motel. Son canciones absolutamente norteamericanas, en la acepción menos convencional de lo norteamericano.
El lugar que Waits se ha inventado en la cultura rock es sin duda original. Podríamos decir, a riesgo de sonar un poco conservadores, que el autor de Mule Variations se inspira en lo mejor de esa cultura, en sus hitos artísticos, en sus mayores compromisos estéticos. Él puede componer canciones de tres acordes, pero se las ingeniará para volverlas sutiles, para dibujar bajo la superficie un subtexto interesante, una provocación que vaya más allá del grito. Por eso, lo suyo nunca cayó ni caerá en la taxonomía del mercado ni en las veleidades nominales de la crítica. Ni post-punk, ni new wave, ni rock de garage... Tom Waits es Tom Waits, y poco más se puede agregar a la hora de los títulos.
Sin piano y sin virtuosismo, Real Gone se erige como un disco ascético y en cierto modo de síntesis. Todos los Waits pasados están aquí presentes, reducidos a su expresión básica, puestos en un registro exasperado.

No direction home

No sé porque no le dediqué un post a este hombre....

Y de repente un grito

Las mañanas siempre son de granito,
las paredes siempre son débiles frente a los gritos,
y grito de tus gritos y harto de estar harto
y de volver al mismo lugar
y de no saber dónde encontrar los lugares memorizados
me tatuo alaridos en mis brazos

Las tardes siempre son acordes desafinados
en un buen momento, con un sol reluciente,
y volver la vista y tener que ceder otra vez,
y bajar la cabeza y asentir sin ganas de decir que si,
con ganas de negar y no volver
es lo que me hace no regresar
a los lugares olvidados

Las noches siempre son frías
y oscuras cuando no estás,
y la contradicción regresa una y otra vez
y un grito me recuerda a todo lo que no he tenido
y vuelvo a levantarme
y vuelvo a pensar que siempre
se es peor de lo que uno cree
y aun así nadie viene a tender una mano,
un saludo o una sonrisa…un grito

Y las paredes de esta habitación siempre
están vacías y mis manos libres
y aun así me vuelvo a girar y vuelvo a ceder
y asimilo la derrota como una victoria
y cuando lo acepto…
Un grito

No fue bueno, pero fue lo mejor

Un regreso con retraso (Barcelona Ciudad)

Todas mis palabras quedaron reducidas a simples imágenes.
Gracias

Recomendaciones musicales

Si amigos, he decidido crear una nueva sección música; en "recomendaciones musicales" iré recomendando ya sea a traves de mis palabras o de una critica agradable el disco que mas esté escuchando esa semana, el disco que me acordé ayer mientras veía la televisión o aquel disco que siemplemente me transmite a otro lugar, otro planetas, otra dimensión.
Y esta semana inagura la sección el gran Iván Ferreiro



IVÁN FERREIRO
LAS SIETE Y MEDIA
Wea
Música viva. Canciones que, como nos contaba hace unos días el propio Iván Ferreiro, tenían todas las papeletas para quedarse sin grabar, perdidas después de una gira que las había visto nacer y crecer, extraviadas, tal vez para siempre, en la mente de esos creadores que nunca quieren repetirse y que siempre buscan nuevos horizontes, vivas únicamente en el recuerdo de los que las disfrutaron en emocionantes directos, de esos que eran los únicos que las tenían capturadas con no muy buena calidad en sus maquinitas de alta definición.

Pero no podía ser, porque ellas, estas canciones, reclamaban su espacio, su lugar, su importancia, y todo eso es lo que han conseguido en este trabajo que comenzó con un planteamiento tal vez menor pero que se ha convertido en todo un ejemplo de cómo se trabajan los sentimientos y la música empleando como telón de fondo ese halo de honestidad absoluta que tan difícil es de encontrar hoy en día.Esbozos precisa y preciosamente incompletos como “Fotogramas”. Canciones crecidas hasta lograr la categoría de hit, , mejor todavía, la categoría de clásico, como “Extrema pobreza”, “Me toca tirar” o “Tristeza”.

Ejercicios de complejidad eléctrica (pero natural) como “Piensa en frío” o “la distorsión”. Canciones todas ellas que nos dan mil y una razones para haber elegido este “Las siete y media” de Iván Ferreiro como nuestro disco favorito de la semana.Porque se trata de música viva. Porque después de escucharlas tienes ganas de gritar "Viva la música".

Extraido de http://www.zonadeobras.com/recomendaciones/default.asp?idcat=1&listar=1

Wellcome to callejón sin salida

El jueves se aproxima....

Un lugar cómodo

Y todas mis palabras son como una carga
Cargas que la gente no comprende,
y las palabras son detonantes que no sé detonar,
y mis miradas son mechas incendiarias
pidiendo a gritos un mínimo de atención.
Y no querer que mis problemas
sean gritos atormentados en oídos ajenos
y opto por el silencio.

Silencio cómodo, silencio tranquilo,
silencio que me recuerda a ti,
y a todo lo que escribo,
y a todo lo que canto,
y mis cargas se elevan, y vuelvo a caer,
y vuelvo a tropezar y vuelvo hacerlo mal,
y todo lo que escribo son palabras sin sentido.

Será que no vuelvo a los lugares que quise volver
y de repente otra caída,
y las caídas me recuerdan a ti,
y a mis textos y a mis cantos….
Y las palabras vuelven a ser cargas
y los silencios los lugares más cómodos
jamás conocidos.

Patente de corso

Me trazaste un camino, guiaste mi ruta
Compraste las vías de mi fortuna.
Entraste en mi vida como animal herido,
Y curaste mis cicatrices de ser querido.

No llegaste a tu rumbo, no compraste mercancía,
Simplemente esperaste sentado
a que cediese el día.
Entrada la noche,
Jugaste al juego de las lamentaciones,
Con espadas de juguete y medallas de carton
con princesas rescatadas de un balcón

Quisiste ser corsario de los mares,
Quisiste ser el pirata mas temido,
El más odiado , el mas cabrón (reprise)
Y terminaste siendo el más querido
el mas amado y el mas revenciado.

Conseguiste el respeto,
adquiriste distinciones,
fuiste nombrado caballero
de una tierra sin nombre,
Disfruta de tu privilegio de Sir,
disfruta de tu patente de corso



Hecho en clase de Derecho Mercantil; 8:30 de las mañana

Serie fotográfica con gente querida: I

Empiezo este serie de fotografías con gente que admiro,respeto y me hacen estremecerme con su música u otros oficios conocidos.
Esta Concretamente con Enrique Bunbury, la emoción imagino que se desprende de la imágen.
Junio 04







Audio recomendado para hoy: No fue bueno, pero fue lo mejor
Cancion del Tiempo de las Cerezas, mano a mano con Nacho Vegas y que podré ver en vivo y en directo el día 30 de noviembre en el Liceo de Barcelona

http://www.servicaixa.com, si os apetece ir, aun estaís a tiempo

"Canto por el lado que más duele"

Hace casi un año, Andrés Calamaro actuó en el Palacio de Deportes de Madrid. Un polideportivo abarrotado de gente que aclamaba a un músico que llevaba años desaparecido y sin actuar en directo. El público siguió aquella noche el repertorio Calamaro con el fervor reservado para las grandes estrellas del rock. Sus canciones de amor, de desamor, de soledad, de callejeo desesperado, la mayoría hechas con retazos de su propia vida, sonaban en bocas de todas las edades como himnos generacionales.

A ese repertorio se suma ahora un nuevo disco de canciones: El Palacio de las Flores, que sale a la venta el próximo 21 de noviembre. Diecisiete temas "sociales, marginales, sentimentales", producidos y arreglados por Litto Nebbia, músico histórico del rock argentino.
Andrés Calamaro (Buenos Aires, 1961) regresa a Madrid, su vieja ciudad, ahora para hablar. Lo hace con sonrisa burlona, las uñas mordidas y un discurso entrecortado, salpicado de ingenio y autoironía. El rockero va ser padre: "Sí, es hora de dejar de ser hijo, aunque no quiero decirlo así porque respeto mucho a mi madre", afirma. "Yo fui criado en el feminismo, en la tolerancia, en la cultura y en el socialismo, y eso fue antes del tan cacareado fin de las ideologías y del fichaje de David Beckham. Quiero poder brindarle a mis hijos una educación tan buena como la que me dieron mis padres y espero, eso sí, que no la desperdicien como hice yo".

En su nuevo disco Calamaro pasa del romanticismo más transparente a la mofa (en clave "disney-lisérgico") de las adicciones "clandestinas". "En El Palacio de las Flores hay canciones de apariencia ligera y contenidos profundos, metáforas de la soledad, muñecos vudú con mil alfileres clavados en un corazón en venta que nadie viene a comprar... Una letra triste con una música alegre, como una buena comedia romántica, con puro ADN Beatle". El músico se refiere a la canción que abre el disco, Corazón en venta. Ocurre lo contrario con Tengo una orquídea, la música más sentimental para una letra "con giro irónico". "Es una canción romántica que de tan sincera pierde su intención romántica. La escribí con un ritmo imaginario, en ella se ve la riqueza musical de Litto. Dice, de forma más espontánea, lo mismo que Contigo aprendí, el bolero de Armando Manzanero que también incluye el disco".

El rock de Calamaro ya no puede vivir sin el folclore latinoamericano. Para él, la gira que realizó hace un año fue la consagración de un repertorio que en los últimos años se ha paseado por el tango o por el bolero. Su disco El cantante fue una declaración de principios que ya no puede dejar atrás, afirma. "Viví el concierto de Madrid con gratitud y, sinceramente, con un poco de melancolía. Supongo que me tengo que disculpar por haber retrasado tanto ese regreso.

Hasta que no ocurre algo así no sabes para qué sirven las canciones. Las ventas, la radiodifusión son caprichosas. La crítica especializada ya ha perdido su capacidad de admirar. Pero un concierto es un lugar para la anarquía y la vanguardia. Todo cobra sentido y orden". "Aquellos conciertos fueron increíbles... canciones como Paloma, que jamás sonaron en la televisión o en la radio, la gente las cantaban. Hace poco leí a Enrique Bunbury, decía que es más fácil tolerar 'I love you' que 'te quiero'. Por eso cantar Te quiero igual es ir por el lado que más duele. Pertenezco a una generación que aprendió a escuchar rock sin entender las letras. Esa generación que conocía mil canciones y no sabía lo que decían. Cantar en tu idioma te expone. Basta una sola palabra para irritar, molestar".



Maravillosa armónica

Rojo Intenso

Rojo intenso que te ciega,
rojo intenso que no te deja ver
más allá de tu propia sombra,
sombra que dejas de reconocer,
que no identificas como tuya,
y mientras, las palabras carecen
de significados
y sufren el peso de losas pesadas
que llevas en tu espalda.
Palabras que no interpreta nadie,
palabras que nadie siente,
palabras que solo al pronunciarlas
causan angustia existencial
a quienes rodean los mensajes.
Y cogerlas al vuelvo
ya es un acto de sacrificio no valorado,
y hacerlas tuyas es apoderarse de los monstruos
que rodean las aceras, que habitan en las calles.
Y el único medio que me siento cómodo
son con las palabras
y las palabras son una conjunción
de sonidos sin sonido
que no llegan nunca a su fin
y el rojo intenso no te deja ver

Todo tiene un comienzo....

Extrema Pobreza

Freno de mano

Cualquier lugar de Europa,
cualquier lugar de América,
cualquier lugar del fin del mundo es perfecto
para estar mirando por tu espejo retrovisor,
bello para nadar por la crisis, por la angustia,
por esas maneras de perder el sueño,
por esas maneras de dormir despierto,
por esas maneras de caminar sin andar,
por esas palabras que siempre quise pronunciar,
por llegar a tu lado sin llegar…

Cualquier momento es el apropiado
para estar separados por la distancia del encuentro,
por el adoquín que poseen los nombres,
por los pesos añadidos de manera voluntaria.

Cualquier día, momento y lugar es perfecto
para ir con el freno de mano

Lavado de Cara

Hoy tracé con mi compás el círculo más grande jamás creado,
y ese círculo lo coloqué el lugar mas alejado de mis pies.
Encerré todos mis malos pensamientos en mis manos,
esparcí toda mi grandeza por el aire,
dibujé alas en mis manos y comencé a volar.

Hoy tracé el peor de los círculos para guardar todo lo que no quería,
todo lo que no me gustaba, y lo alejé un poco más,
tanto que no llegaba a distinguirlo con la vista
y podía equivocarse con cualquier punto lejano del horizonte.

Hoy tracé un agujero negro donde meter toda mi mierda,
un lugar donde poder vivir,
alejado sin piedad de las locuras mundanas que me nutren
y me dan vida…
hoy comienza mi lavado de cara.

Bienvenidos al nuevo Blog de Viaje Otoñal

Kukumi

El director de 'Kukumi', Isa Qosja, ha plasmado en su película la contraposición entre el 'silencio' del centro psiquiátrico que abandonan sus personajes, tras alcanzar la paz, y el 'caos' en que se sumió Kosovo después de la guerra.

El director aseguró que la cinta 'muestra una reflexión sobre la libertad' que concluye que ésta 'no se encuentra en los lugares, sino en el alma y el corazón'.

Aludió también a la 'confusión y a la frustración' de las personas que esperaban una vida mejor al acabar los combates -representadas por tres enfermos mentales- y comprueban que algunos supervivientes han impuesto sus propias leyes al resto.

Qosja explicó que, tras visitar un centro psiquiátrico cercano a Prístina, con el alto el fuego ya en vigor, empezó a sentirse 'mejor' que en la calle, algo que le inspiró para crear 'Kukumi'.

Filmar películas en Kosovo 'no es difícil, pero sí lo es encontrar financiación para ellas', reconoció para explicar, también, que la 'gran mayoría' de los intelectuales de su país y los festivales en que se ha presentado la cinta, incluido el Sarajevo Film Festival, la ha 'aceptado muy bien' aunque añadió que, en su país, 'también ha recibido algunas críticas'.

Sobre la situación actual de Kosovo, apuntó que 'está mejorando y podrán verse resultados positivos pronto'. 'Somos conscientes de que debemos entrar en Europa', según Qosja.

Corazón en Venta

Escribe... Paul Auster

No sé por qué me dedico a esto. Si lo supiera, probablemente no tendría necesidad de hacerlo. Lo único que puedo decir, y de eso estoy completamente seguro, es que he sentido tal necesidad desde los primeros tiempos de mi adolescencia. Me refiero a escribir, y en especial a la escritura como medio para narrar historias, relatos imaginarios que nunca han sucedido en eso que denominamos mundo real. Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe…, salvo en la propia imaginación. ¿Y por qué se empeñaría alguien en hacer una cosa así? La única respuesta que se me ha ocurrido alguna vez es la siguiente: porque no tiene más remedio, porque no puede hacer otra cosa.

Esa necesidad de hacer, de crear, de inventar es sin duda un impulso humano fundamental. Pero ¿con qué objeto? ¿Qué sentido tiene el arte, y en particular el arte de narrar, en lo que llamamos mundo real? Ninguno que se me ocurra; al menos desde el punto de vista práctico. Un libro nunca ha alimentado el estómago de un niño hambriento. Un libro nunca ha impedido que la bala penetre en el cuerpo de la víctima. Un libro nunca ha evitado que una bomba caiga sobre civiles inocentes en el fragor de una guerra. Hay quien cree que una apreciación entusiasta del arte puede hacernos realmente mejores: más justos, más decentes, más sensibles, más comprensivos. Y quizá sea cierto; en algunos casos, raros y aislados. Pero no olvidemos que Hitler empezó siendo artista. Los tiranos y dictadores leen novelas. Los asesinos leen literatura en la cárcel. ¿Y quién puede decir que no disfrutan de los libros tanto como el que más?

En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente… inútil.

La narrativa, sin embargo, se halla en una esfera un tanto diferente de las demás artes. Su medio es el lenguaje, y el lenguaje es algo que compartimos con los demás, común a todos nosotros. En cuanto aprendemos a hablar, empezamos a sentir avidez por los relatos. Los que seamos capaces de rememorar nuestra infancia recordaremos el ansia con que saboreábamos el cuento que nos contaban en la cama, el momento en que nuestro padre, o nuestra madre, se sentaba en la penumbra junto a nosotros con un libro y nos leía un cuento de hadas. Los que somos padres no tendremos dificultad en evocar la embelesada atención en los ojos de nuestros hijos cuando les leíamos un cuento. ¿A qué se debe ese ferviente deseo de escuchar? Los cuentos de hadas suelen ser crueles y violentos, describen decapitaciones, canibalismo, transformaciones grotescas y encantamientos maléficos. Cualquiera pensaría que esos elementos llenarían de espanto a un crío; pero lo que el niño experimenta a través de esos cuentos es precisamente un encuentro fortuito con sus propios miedos y angustias interiores, en un entorno en el que está perfectamente a salvo y protegido. Tal es la magia de los relatos: pueden transportarnos a las profundidades del infierno, pero en realidad son inofensivos.

Nos hacemos mayores, pero no cambiamos. Nos volvemos más refinados, pero en el fondo seguimos siendo como cuando éramos pequeños, criaturas que esperan ansiosamente que les cuenten otra historia, y la siguiente, y otra más. Durante años, en todos los países del mundo occidental, se han publicado numerosos artículos que lamentan el hecho de que se leen cada vez menos libros, de que hemos entrado en lo que algunos llaman la “era posliteraria”. Puede que sea cierto, pero de todos modos no ha disminuido por eso la universal avidez por el relato. Al fin y al cabo, la novela no es el único venero de historias. El cine, la televisión y hasta los tebeos producen obras de ficción en cantidades industriales, y el público continúa tragándoselas con gran pasión. Ello se debe a la necesidad de historias que tiene el ser humano. Las necesita casi tanto como el comer, y sea cual sea la forma en que se presenten –en la página impresa o en la pantalla de televisión–, resultaría imposible imaginar la vida sin ellas.

De todos modos, en lo que respecta al estado de la novela, al futuro de la novela, me siento bastante optimista. Hablar de cantidad no sirve de nada cuando nos referimos a los libros; porque no hay más que un lector, sólo un lector en todas y cada una de las veces. Lo que explica el particular influjo de la novela, y por qué, en mi opinión, nunca desaparecerá como forma literaria. La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento.

Nunca he querido trabajar en otra cosa.

Bunbury & Vegas

San Cosme y San Damian

El volar de la paloma

Perdón por la ausencia...

queridos lectores (2):
teneis toda la razón de mundo. Mil disculpas.
Estoy en fase terminal-creativa. Y para remediar dicho mal, no paro de nutrirme (cine y mucha literatura y poesía)
Espero que tras la nutrición-deglución vuelva con las pilas cargadas y recargadas para una larga temporada.
Mañana colgaré alguna fotillo (de esas hay en exceso, e incluso alguna es buena, desde mihumilde punto de vista).
Poesía esta complicado, hay metarial, pero es demasiado malo...las musas me han abandonado. Sé q volverán. No sé cuando. Tal vez transformada en videos, aunque hay miles de maneras de expresarse, no?.
Pero la poesía siempre es especial.

Futuro: Lo mas inmediato es el video a medias con mi compañero-amigo José Luis. Un trabajo duro y sacrificado. Requiere esfuerzo y delicadeza. Texto de un genio, imagenes de un aprendiz...siempre siguiendo tus pasos (notese la admiración).
El sábado nos disponemos a capturas las mas bellas imágenes y videos. La post-producción promete ser entretenida, dura y bonita también.
Hasta la foto de mañana me despido. Tal vez a partir de ahora me dedique a comentar un poco mas las cosas.

Ultima adquisición literaria (esta mañana en la fnac sin ir mas lejor; Antología poética de C.P. Cavafis)

La Ciudad
Dices «Iré a otra tierra, hacia otro mar
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo mis ojos sólo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí».
No hallarás otra tierra ni otra mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad siempre es la misma. Otra no busques
-no hay-,
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.

oigo música

Vida sin solución

Arriba, abajo, derecha, izquierda.
Cuatro caminos transitados,
cuatro caminos recorridos,
cuatro caminos no finalizados.
Lluvia que no llega a su destino,
agua bajo el mar,
extensiones de mis memorias
en un horizonte sin final.
Vida sin rumbo, nómada por convicción,
sedentarismo no es mi respuesta
ni admito la visión.
Vida en aeropuertos,
vida en un reloj,
vida en cuatros puertas,
vida sin solución.

El tiempo de las cerezas

La Ruleta de la Vida

Ruleta invertida en el juego de la vida,
cartas esparcidas sobre el mantel,
miradas mantenidas, decisiones no acertadas,
vidas inacabadas.
Lagrimas bordeando el vaso de licor,
mañanas sin sol, noches sin resplandor.
La noria de los sueños girando a mí alrededor.
Alcanzando, rozando con la yema de mis dedos
aquello que nunca y siempre quise ser,
aquello que esbozó una de tus sonrisas,
aquel borrador que nunca llegaste a leer,
aquella mirada que nunca lograste comprender.
Partida de dados, veintisiete rojo,
cinco negro, ¡Premio!
volviste a salir herido en tu derrota,
pero cuando te das cuenta,
todo cae por su peso en la ruleta invertida
que es el juego de nuestras vidas.


(recien vomitado, sacado del horno, para ti)

While My Guitar gently Weeps

I look at you all see the love there that's sleeping
While my guitar gently weeps
I look at the floor and I see it needs sweeping
Still my guitar gently weeps
I don't know why nobody told you how to unfold your love
I don't know how someone controlled you
They bought and sold you.

I look at the world and I notice it's turning
While my guitar gently weeps
With every mistake we must surely be learning
Still my guitar gently weeps
I don't know how you were diverted
You were perverted too
I don't know how you were inverted
No one alerted you.

I look at you all see the love there that's sleeping
While my guitar gently weeps
Look at you all...
Still my guitar gently weeps.

The Beatles, White album

Ana

Caminando en circulos

mediterráneo

Quizás porque mi niñez sigue jugando en tu playa
y escondido tras las cañas duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya,
y amontonado en tu arena guardo amor, juegos y penas
Yo que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno
que han vertido en tí cien pueblos, de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul sus largas noches de invierno.
A fuerza de desventuras tu alma es profunda y oscura.
A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino. Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero.
¡Qué le voy a hacer si yo nací en el Mediterráneo...!
...Y te acercas, y te vas después de besar mi aldea,
jugando con la marea te vas, pensando en volver,
eres como una mujer perfumadita de brea
que se añora y se quiere, que se conoce y se teme.
¡Ay! Si un día para mi mal viene a buscarme la parca,
empujad al mar mi barca con un Levante otoñal
y dejad que el temporal desguace sus alas blancas.
Y a mí enterradme sin duelo entre la playa y el cielo.
En la ladera de un monte, más alto que el horizonte,
quiero tener buena vista. Mi cuerpo será camino,
le dará verde a los pinos y amarillo a la Genista...
Cerca del mar, porque yo...

En inutil negarlo

¿será que ya se marchó?
¿se transformó?
¿Evolucionó?
Responde lo antes posible y te lo agradeceré
Tu que miras por mi ventana, no tengas miedo,
te dejo pasar.

Me despierto pensando si hoy te voy a ver,
pero es inútil negarlo: tu me estás atrapando otra vez.
Eres un ángel maldito, eres la dama más cruel.
Un arma de doble filo: contigo sólo puedo perder,
tu me estás atrapando otra vez.
Y aunque alguien me advirtió, nunca dije que no,
y ahora tengo que esconder las heridas.
Y ese pulso que juegué, porque quise lo perdí,
Nunca me podré alejar de tí!
Te extraño cuando llega la noche
pero te odio de día,
después me subo a tu coche
y dejo pasar la vida.
Debería dejarte,
Irme lejos, no volver.
Pero es inútil negarlo: Tú me estás atrapando otra vez,
contigo sólo puedo perder.
Aunque alguien me advirtió...
Y ahora tengo que esconder...
Y ese...

Un soplo de aire caliente

Y soplo un viento del norte
que nos dejó helados de pies a cabeza,
La mancha negra nunca dejo de estar ahí quieta,
Siempre en movimiento, en constante movimiento,
nunca nadie la limpio y nadie se atrevió a limpiarla.
Y el camino continuó como estaba previsto,
uno a uno fueron cayendo lentamente,
agotados, extasiados y sin aliento.
Yo deseaba caer para poder ver el fin,
para poder decir basta, mis fuerzas
empezaban a flaquear…
Impulsado por el airé retomé
con nueva onda de energía aquello
que jamás creí encontrar,
aquello que jamás me ató a la nada
de tu presencia de reina destronada.
Tú siempre supiste ver
el lado oculto de la luna y enfocarlo
con suma claridad.
Las palabras quedaron vacías
cuando entraste en aquella habitación
con tu camisón rasgado
y tus parpados hinchados,
y una vez mas me dijiste:

-Dame mi dinero que me quiero pegar mi ultimó chute
a lo que respondí (mientras sacaba mi billetera)
- Toma, y no vuelvas más

Aislamiento

Y te aíslas del mundo
cuando mas te necesito,
Y huyes del mundanal ruido
de nuestra ciudad
porque te acomodas en tu soledad.
Y ves tu espacio desde dentro
Y ves mi ámbito desde fuera.
Y te aíslas del mundo
cuando más me hundo,
Y todo enmudece con tu canto,
Y nada se convierte en nada.
Y te aíslas del mundo cuando
mis gritos se confunden con el viento
Y mis palabras son brisa de mar
Que te empañan la vista en un mes otoñal.
Y tus lágrimas distorsionan mi realidad
Y tus palabras se convierten en mi aliento
Y tu mirada es mi mundo
Y mis manos están vacías,
Y mis ojos hace meses que se secaron
Y tu mundo ya no es el mío
Y me abstraigo y no escribo
Y todo ello ocurre cuando
Te aíslas del mundo
y mas te necesito

Desdibujado

El mundo en calma

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Dar la vuelta sin salir de casa

Desarraigos arraigados

Puedes ser utilizada,
Puedes ser arañada,
Puedes detener el tiempo,
Pausar las pausas,
Convertir lo extraño en mundano,
Descifrar un libro abierto.
Puedes ser oro y marfil,
Labio y carmín,
Una mancha en el pantalón,
Una sombrilla para cubrirme
de este frío sol.
Tal vez me acurruque en tu regazo,
Y puede que me impidas hacerme daño.
Tal vez seas mi bendición mas sagrada
O mi desquite más blasfemo,
Puede que te encuentre
Un lugar apropiado
Después de haberte utilizado.
Gracias

Esencias al atardecer

Pequeño Rock and Roll