Saturday, March 31, 2007

Serie fotográfica con gente querida: III

Con Nacho Vegas;

fue en un concierto en Valencia; sala Loco Club, estuve genial.
Muy recomendable Nacho Vegas.



Ocho y medio

Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear; hacía tiempo que no llovía así. Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti. Lo que en realidad viene a ser lo mismo. Lo que, por crueldad, viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas. O puede que sea hora de entrar ya en razón y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no, y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve; te quiero, y esto duele.
Y vino un pájaro a posarse en mi ventana. Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul. Y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar supe de inmediato que lo enviabas tú. Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir, y cuando lo hizo aún llovía aquí. Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte, como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte, reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, cometer un nuevo error, no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún. ¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve; te extraño, y esto duele.
Y trato de encontrar una salida pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí. Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui –según tú- en una ocasión, y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón, y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anestesiar y me limito a subir el volumen del televisor, o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez, que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal que un día relució y hoy lo cubre suciedad. ¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces? Seré muy breve; te he perdido, y esto duele.
N.V

12 comments:

mirnana said...

o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez

nacho enorme
:)
modigliani!

el_Vania said...

Y aún dentro del dolor, el amor es hermoso, siempre que sea sincero y no perverso ni violento.
Cuantas veces he disfrutado de ese dolor... en palabras de Teresa de Jesús... "Que sufrir tan sublime".
El amor es amor... aunque duela.
Salud/OS!

cnimqucdp said...

jajajaj huevón!

Pensamiento said...

Grandes artistas!

SOMEZING said...

me he quedado sin palabras!

Lost in Translation said...

que genial la foto!!!!!!!!!

erotiKa said...

seré breve: te quiero, me enfadé, me dueles pero no puedo evitarte
seré breve: te llamo y hablamos
hasta pronto, gracias por visitarme, me gustó tu brevedad ;)
besos rápidos

lucca said...

joder...aquí también llueve...y también me da por echar de menos...pero pronto salé el sol!!!!...

besines...espero que la letra no sea reflejo de tu estado...

lanobil, said...

Duele más si no encuentras a nadie que pueda hacer que la olvides.
Hoy he conocido tu Blog, me parece muy interesante. Si te apetece, visítame, me encantaría saber qué opinión tienes del mío. Si te gusta y me enlazas, serás uno de los supervivientes del FIN DE LOS TIEMPOS. Ya te mandaré las instrucciones que deberás seguir llegado el momento. Un saludo.

Leicca said...

tiempo sin venir
con tanto estrés último

un beso.

baobab said...

Uf lo q me perdí!

Grande Nacho Vegas, como tu blog! :)

Sara said...

Un lindo momento para poder distenderse y comenzar a escribir, y hacer de el espacio virtual algo poético la verdad es muy lindo hacer estas cosas, me gustaría que en algún momento pueda tener tiempo para hacerlo pero últimamente estoy con mucho trabajo en la venta de ropa por mayor quizas el año entrante.